Читать книгу Избранное - Иван Блохин - Страница 41

Твоя красота не из броских.

Прическа – укладка из кос.

Брезентовый фартук в извёстке,

И ладишь работу всерьёз.

Косынка на плечи сползает,

«Играет» в руке мастерок…

Мгновенье – и чувство терзает,

Не встал бы другой поперёк.

От встречи прошла лишь минута,

Но, словно кольнула игла.

Так хочется мне почему-то,

Чтоб взглядом меня обожгла.