Читать книгу Избранное - Иван Блохин - Страница 74

Снег прострелен пылкими лучами.

Лужи греют спины под окном.

Тополя наполнены грачами.

Скоро в сердце прогрохочет гром.

Но, надеюсь, так же и в твоём…