Читать книгу Рождество без снега - Ivan Issakov - Страница 17

Утро 25 декабря наступило слишком тихо.

Мир проснулся – и не услышал привычного хруста под ногами. Не было скрипа снега, не было белых крыш, не было морозного дыхания, превращающегося в пар. Земля лежала голой и тёмной, словно зима забыла о себе.

Холод был. Зима была.

Но снега не было нигде.

Гирлянды мерцали над улицами, витрины светились обещанием праздника, но всё это выглядело фальшиво – как декорации без сцены. Люди выходили из домов, оглядывались, поднимали лица к небу и чувствовали одно и то же: что-то пошло не так. Рождество наступило… и не сработало.

Дети молчали.

Колокольчики не звенели.

Даже часы били время как-то неуверенно.

В одном из старых домов, спрятанном между новыми кварталами, на чердаке лежала книга. Она была толстой, пыльной и настолько древней, что её страницы казались холодными на ощупь, словно хранили зиму внутри себя.

Книга никогда не открывалась сама.

Но в это утро она раскрылась.

Чернила проступили медленно, будто простуженная кровь, и на пустой странице появилась надпись:

«Снег украден.»

За окном небо оставалось пустым.

И где-то далеко, за гранью привычного мира, кто-то впервые за много лет улыбнулся, зная, что без снега Рождество не сможет найти дорогу обратно.