Читать книгу Что-то другое, или Кто-то Другой - Иван Комлен - Страница 11

Дрожь до мурашек,

Плач без лица,

Смерть любит мясо,

Слышны голоса.

Я стою посреди полевого безумия,

В нём растворяюсь.

Зубы скрипят, бледнеет кожа,

Вечный танец с самим собой.

Пожираю, как волк, свою бренность, топча свои достижения.

Называю пост-панком, но что-то другое…

Улыбка сквозь слёзы.

Я давно начал и давно заканчиваю…

Зачем этот напев???

Видно, я предан огню…

Уже который год…