Читать книгу В поиске… - Иван Миронов - Страница 4

В онемевших руках

Безответное слово поэта,

На уставших плечах

Пляшет время унылого дня,

Кровоточит апрель —

Сердце бьется израненной птицей,

И в закрытую дверь

Ты стучишь, разбивая ладонь.

Тебе нет тридцати,

Но уже ты оставил надежды,

Ты стоял и курил

У слепого, немого окна,

Твой березовый дом

Все не выйдет никак из запоя,

И который уж год

Ни друзей, ни знакомых в нем нет.

Все вокруг тишина

Со своим непонятным знаменьем,

И чьего-то письма

Ветерок разметает куски,

На отшибе стоит

Твоего неумытого племени

Дом, в котором хрипит

Избиенная наша Страна.