Читать книгу Белая река - Иван Новиков - Страница 14

И снова льётся волнословье,

Стекая с пальцев словно воск…

И застывает в небе сонмами

Как отпечаток мыслеформ.

Да, мысль каждая написана

На Небесах – в скрижаль времён,

А те слова, есть в коих истина

Преобретают мощь имён.

Слова, как будто насекомые

Во каменеющей смоле:

Их сразу, вдруг, во век мы не

Увидим в подлинной красе.

Лишь через сотни тысяч лет…