Читать книгу От себя, к себе. Сборник стихов - Иван Тихонов - Страница 5

Бью раненным копытом землю.

Скорее в бой зовёт труба.

Тем непонятны эти устремленья,

Кто ранее не знал труда

И думал только о заборе,

Что отделяет всех от всех.

Но волны в первозданном море

Не ведают таких помех.

Всему своё приходит время,

И даже вовремя порой.

Неси своё, уставший, бремя.

Ты возвращаешься домой.