Читать книгу Альтаир - Иван Владимирович Кирпичев - Страница 11

Говорят, что планета не диск, а чуть                                                                       сплюснутый шар,

От того горизонт – это вовсе не Сущего край,

Диких пчел, собирающих в жизненном поле                                                                           нектар,

Вдаль куда-то уныло бредя, не вспугни невзначай.

Если ты одинок, если дом твой угрюм и безлик,

Ты своими руками не трогай чужие миры —

Сделал разными нас почему-то Создатель-шутник.

И висят в подпространстве планет голубые шары.

И на каждой из них собирают с цветов пчелы мед,

Чтобы спеть о своем, им не нужен потертый                                                                      псалтырь,

И гадать ни к чему, знаем все о себе наперед —

Бесконечно короткая жизнь, словно мыльный                                                                      пузырь,

В ярких бликах снаружи, внутри абсолютно                                                                          пустой,

От толчка разлетаясь на кучи бессмысленных                                                                     брызг…

 Если я для тебя в этом поле планетном – чужой,

То у тружениц пчел задержусь, и напьюсь меда                                                                   вдрызг.

В прожорливой бездне вселенной,

В мерцании вечных светил,

Под хор херувимов, помпезный,

Всевышний ребенка родил.

На маленькой крошке-планете,

Где брошены волей Творца,

Живут беспризорные дети

Подобия Бога-отца.

Их в рая беспечное лето,

Не пустит архангелов рать,

И бродят сироты по свету,

И ищут безвестную Мать

– Из пустоты пришли, уйдем туда же,

– сказал Шайтан, уже стоя на страже у отлетающей души.

– Пришли из царств бушующего света, —

ответил Ангел, бывший рядом где-то. —

Она моя, ты не спеши…

У врат стояли двое, у прохода.

А Он молчал – дана была свобода

И не скрипел тугой засов.

– Еще не сделан был её последний шаг, —

Привратник успокоил двух служак. —

Останется. Закон таков…

И вздрогнуло вдруг сердце от толчков…

Есть ли Бог на свете?

Не найти ответ.

Не отведав плети,

Вроде как бы нет.

А посмотришь в небо —

И поет душа.

Даже крошка хлеба

В голод хороша…

Есть ли Бог на свете?

– На века вопрос, —

тихо пел на флейте

Дьявол-виртуоз.

На закате небо красят кровью,

Чтоб тогда, когда померкнет свет,

Вспоминал в душе с теплом и болью

Тех, кого с тобою рядом нет.

Ночь дана, чтобы исчезли страхи

И душа изведала покой

Даже если ты рожден в рубахе…

А восход обычно золотой.

Бог рассыпал на востоке злато,

И развеял долгой ночи тень,

Чтобы ты в него поверил свято

И считал подарком каждый день.

Мы созданы Богом из праха,

Что люди, что птицы, что звери.

Но липкие щупальца страха

Скребутся в закрытые двери.

Безверье рождает чудовищ.

Сомнений зубастые пасти

Алкают душевных сокровищ,

И рвут наше сердце на части.

Не нужно глядеть однобоко —

Родня нам березки и клены.

И если тебе одиноко

Ты вспомни, что их – миллионы,

Живущих и ищущих счастья,

Таких же, как ты одиночек.

В минуты лихого ненастья

Природы сынишек и дочек.

Прими силу древних заклятий —

Здесь нет одиночеству места —

Безверье рождает лишь татей…

Мы все из единого теста.

Серебряной спиралью

Галактики витки,

Спадая тонкой шалью

С протянутой руки

Создателя вселенной,

Струились в никуда…

А огненной геенной

В углу цвела звезда —

Родительница ада

Одной из сонм планет,

Где людям как награда

Мучений дан букет.

Где смесь из слез и боли,

Где долг перед Творцом

Роженицей в подоле

Был наречен Грехом

В согласии безликом…

Взвалив свою вину,

Младенец громким криком

Нарушит тишину.

И так, а не иначе,

И слёзы, а не смех —

Рождаемся мы с плачем,

И радуем тем всех.