Читать книгу Река любви - Иван Ярославов - Страница 13

Мне кажется, лето питается зеленью пруда,

И в каждой травинке есть тёмная влага веков,

И дремлет история где-то на дне, и оттуда

Начала берут путешествия всех облаков.

И все облака, словно музыка, вновь воздвигают

То боль, то грозу, то июльскую, вдруг, пастораль…

Но прошлым становится день и, как звук, затихает.

История дремлет. И пруда зелёный хрусталь…