Читать книгу Carrera Turbulenta - January Bain - Страница 11

Capítulo Cuatro

Nick Wheeler se desplomó en el sofá y respiró el familiar aroma del suavizante que desprendían las fundas de cretona. Se inclinó hacia delante y tomó la fotografía con bordes dorados que había sobre la mesa auxiliar, casi volcando su vaso de whisky, precariamente colocado sobre la tapa de cristal, en el proceso.

Un caleidoscopio de recuerdos se sucedía mientras miraba las dos caras sonrientes, cada una más desgarradora que la anterior. Sus padres habían compartido tanto. Sus vidas. Sus risas. Y sobre todo un amor que había enriquecido a todos los que conocieron. Mientras que ellos habían tenido la suerte de encontrar a esa persona que sacaba lo mejor de ellos y hacía que sus vidas fueran cada vez mejores, la suya había resultado ser todo lo contrario. Una serie de mujeres que no estaban más interesadas en el hogar que un maldito zombi.

¿Qué era lo que su padre siempre había dicho? Sí, esposa feliz, vida feliz. Tal vez. Pero primero tienes que encontrar a alguien que comparta la misma visión. Las mismas normas y la misma moral. Resopló, cogió su vaso de whisky y se bebió los últimos tragos, aferrándose a la foto. La apretó contra su pecho y suspiró. Tal vez era hora de dejar de pensar que alguna vez le iba a pasar a él. Aquí estaba, con treinta y cinco años y sin ninguna posibilidad de acercarse a la vida de cuento de hadas que habían llevado sus padres.

La barbilla le temblaba ligeramente mientras cerraba los ojos, reprimiendo las lágrimas que amenazaban con abrumarlo. Dio un par de hipos y luego tomó la botella de Crown Royal y vertió unas cuantas onzas más del recipiente medio vacío en el vaso de fondo grueso, haciendo lo posible por no derramar el licor ambarino. A su madre le gustaba una casa limpia, aunque siempre había sido también acogedora, y él no quería deshonrar ese recuerdo.

Dio unos cuantos sorbos más a la bebida. No estaba funcionando. No ayudaba a olvidar nada de su dolor. Era inútil. Volvió a colocar el vaso con un golpe, dejó la fotografía con cuidado sobre la mesa, luego se tumbó en el sofá y observó cómo giraba la habitación. Esta era la parte que odiaba. Pero duró poco. Un fuerte golpe en la puerta de entrada le hizo sentarse de nuevo, con la cabeza dolorida.

Una luz se encendió sobre su cabeza y su respiración se precipitó en un jadeo. Deprisa, deprisa. No hay tiempo que perder...

Pasaron un par de segundos y la puerta roja se abrió. Nirvana la llamó a través del túnel de luz que brillaba en la entrada. Se abrió paso, sin esperar a ver quién la había dejado entrar. No importaba. Siempre y cuando no fuera él, el monstruo de afuera. El monstruo al que había salvado la vida. ¿Y para qué? ¿Para que pudiera volver a perseguirla? Y, sin embargo, sabía que no había otra opción, si no quería ser como él. Eso sería una muerte en vida.

Tropezó con un cuerpo duro y caliente. Se aferró a él con todo lo que tenía, envolviendo a la persona desprevenida. Un héroe. El único faro de esperanza en su oscuro mundo. Respiró profundamente, el olor del bourbon y el tabaco llenó sus pulmones con su aguda dulzura. Tan familiar. Su padre había fumado en pipa y disfrutaba de un whisky de centeno canadiense de buena calidad de Gimli, Manitoba. El dolor de su pérdida la golpeó de nuevo con la fuerza del martillo de Thor. La paralizó. Siguió aferrada al hombre. Incluso en su desconcierto, reconoció que se trataba de un hombre, demasiado grande para ser mujer, demasiado firme. Demasiado poderoso. Un muro sólido.

Entonces se dio cuenta de que no era Jack Wheeler quien la sujetaba, sino que eran los brazos de un desconocido en los que había caído y a los que se aferraba demencialmente con sus dedos, bloqueados.

—¿Quién eres? —preguntó ella, con una voz gutural irreconocible. Él no la soltó, aunque ella aflojó su agarre.

—Soy Nick. Nick Wheeler. Pero lo más importante, ¿quién eres tú? Su voz era profunda, resonando desde su pecho imposiblemente grande. Intentó apartarse de él, dándose cuenta de que sus pechos, desnudos bajo el camisón casi transparente, se apretaban contra su firmeza y que sus pezones, brotados por el frío, se clavaban en él de una forma que sería embarazosa en un día normal. Pero éste estaba tan lejos de ser un día normal que ella ni siquiera podía ver hacia atrás, a través de la línea de locura que acababa de cruzar.

Él venció sus acciones, abrazándola con fuerza y no dejándola ir. Una nube de vapores de alcohol flotaba a su alrededor, tentadora a un nivel elemental. Había estado bebiendo. Mucho. Ella le miró a la cara por primera vez y le gustó lo que vio, aunque una nueva preocupación la mantuvo tensa. ¿Había saltado al fuego? Tal vez. Pero éste, éste era un fuego muy diferente, una tormenta de fuego que ella habría abrazado en otro momento, en otro lugar.

Una mandíbula cincelada, ligeramente oscurecida por la sombra de las cinco de la tarde, y unos ojos oscuros e insondables, encapuchados por unas gruesas cejas, la saludaron en su minucioso estudio. Le recordaba a un gladiador romano. Un hombre peligroso. De credo guerrero. Intemporal. Todo lo demás se desvaneció, quedando relegado a los rincones más recónditos de su cerebro mientras seguía mirándolo fijamente, observando una cicatriz en forma de media luna que cortaba una ceja negra.

Su mirada fue devuelta con interés por un espíritu masculino crudo que se fijaba en ella ahora que había bajado la guardia. Sus fosas nasales se encendieron, respirando su esencia. La visión despertó su núcleo interno para que se despertara por completo. Y un simple hecho. Él era un hombre para su mujer. Un hombre primitivo. Una llamada a la verdad y a la lujuria.

Desafiaba todo lo que había creído saber de sí misma hasta ese preciso instante. Un cambio de juego. Había entonces y había ahora. La pasión surgió de lo más profundo de su cuerpo para bailar sobre la superficie de su piel, haciéndola consciente de cosas a las que nunca había dado crédito. La sorprendió escuchar el lejano canto de la sirena cada vez más cerca.

¿Por qué aquí? ¿Por qué ahora? Su piel se había vuelto demasiado sensible, demasiado necesitada, deseando algo más que desafiaba la lógica. ¿Estaba dispuesta a hacer un intercambio por este puerto? ¿Era eso? ¿Era sólo el instinto básico de sucumbir a la promesa de un pasaje seguro en el torbellino?

No.

Ella estaba al mando, haciendo que el presente se alzara y tratara de oscurecer el pasado, de dejarlo atrás. Olvidar durante una hora, un minuto, un segundo el pesado lastre de su vida. Los problemas que pocos habían visto, y ojalá menos tuvieran que soportar.

Entonces levantó una mano que temblaba visiblemente y la puso sobre su rostro. Las ásperas yemas de sus dedos rozaron sus mejillas, calmaron su cabello alborotado, mientras sus ojos la escudriñaban como si buscaran las respuestas del universo. Ella no tenía ninguna. Sólo preguntas.

—Quién eres? —preguntó él, con la voz cruda por el whisky y el humo. La mujer que tenía entre sus brazos, incapaz de soltarla, desprendía el potente elixir del sexo y el miedo. Su cuerpo perfecto apretado contra el suyo le sedujo y embelesó con sus curvas, sus huecos y su suave piel. La lujuria le consumía mientras las señales de peligro se cernían a cada paso.

¿Qué demonios está ocurriendo?

Deseó no haber bebido tanto; su mente reaccionaba con lentitud, aturdida por la intoxicación. Su cuerpo tenía un enfoque diferente de la situación. Su verga seguía dura desde su reciente sueño, exigiendo y palpitando entre sus piernas, haciendo difícil concentrarse en cualquier otra cosa. Había querido olvidar todo esta noche, aliviar el dolor, pero ahora estaba lleno de arrepentimiento. Debería haber dejado de lado el licor. ¿Pero quién podía estar preparado para esto? Este giro de los acontecimientos. Este torbellino de lujuria.

—Alysia Rossini. Yo... vivo en la puerta de al lado. Su voz contenía una dulzura mezclada con el miedo descarnado. Estaba desnuda bajo el corto camisón, todavía temblando. “¿Dónde están Jack y Susan?”

El dolor golpeaba con fuerza, haciendo imposible respirar. Respirar, sólo respirar. Forzando su ansiedad y rabia por la situación, encontró su voz de nuevo. “Se han ido”. La muerte de sus padres había despertado al dragón: el dolor que había reprimido durante años tras la pérdida de su único hermano le había alcanzado por fin.

Ella trató de apartarse entonces, pero él se aferró más, su temblor le hablaba a un nivel elemental que no requería palabras. Su cuerpo era un faro de luz en la oscuridad, una promesa de consuelo, una hecha para ayudarle a olvidar lo que le estaba comiendo vivo. Amenazando con consumirme. Y tal vez, sólo tal vez, ella lo necesitaba tanto como él a ella. Lo olió en ella, el mismo olor agudo de la desesperación por algo, cualquier cosa, que ayude a una persona a olvidar.

—¿Se ha ido? ¿Se ha ido hacia dónde? Su voz contenía capas de pánico, ablandando algo dentro de él.

—Lo siento. Tuvieron un accidente hace unos días. Un choque frontal con un semirremolque. Se han ido... se han ido a dondequiera que vayan las almas buenas. Las crudas palabras le clavaron otro fragmento de dolor. ¿Por qué? ¿Cómo pudo suceder esto? ¿Un minuto vivo y al siguiente muerto?

—Dios mío, lo siento mucho. No había oído nada al respecto, —dijo ella, con su bello rostro tenso por la preocupación. Y era un rostro hermoso incluso en la angustia. Una estructura ósea clásica, con mejillas prominentes y redondeadas, enmarcada por un cabello castaño magnífico, como el de una mujer de cuento de hadas. Un pequeño defecto la hacía aún más interesante: una pequeña cicatriz en la barbilla. Pero lo que más le llamaba la atención, más allá de su cuerpo curvilíneo que no tenía intención de dejar escapar, eran sus intensos ojos verdes que brillaban incluso en la escasa luz del vestíbulo. La mujer de sus sueños.

Un fuerte golpe en la puerta volvió a disparar su ritmo cardíaco.

Alysia se abrazó a él y sus ojos se clavaron en los suyos por un momento que casi le hizo parar el corazón. La soltó y tomó la Glock que estaba sobre la mesa del vestíbulo.

—¿Quién es? —dijo, haciendo un rápido gesto a Alysia para que se alejara. Ella se perdió de vista.

—Policía, —declaró una voz aguda y formal.

Nick apoyó su cuerpo contra la pared y desbloqueó la puerta, luego la abrió ligeramente y se asomó. Un policía de uniforme estaba fuera, con un hombre viejo y de aspecto confuso a su lado. Suspiró, puso la Glock en el cajón superior de la mesa y abrió la puerta.

—Siento molestarle a tan altas horas de la noche, señor, pero ¿conoce a este hombre? —preguntó el policía. Nick miró al desconcertado hombre que tenía a su lado, con el cabellos negro teñido que contrastaba con su piel arrugada y peinada hacia atrás con el prominente pico de viuda al descubierto. Al menos iba bien abrigado con una parka de plumas, guantes gruesos y botas de nieve forradas.

—Sí, es mi abuelo. Se llama Walter.

—Lo encontramos vagando por el Jasper Park, —dijo el policía.

—¿Dónde está Susan? —preguntó Walter con voz frágil.

—Susan y Jack tuvieron un accidente hace una semana. Se han ido, lo siento, papá. Nick se obligó a bajar el dolor y se volvió hacia el policía. “Walter, mi abuelo, se mudó con ellos hace poco, así que le ha afectado mucho”. Estaba aquí para arreglar el desorden, y su abuelo, tal como era, era el último pariente que le quedaba en el mundo.

La expresión del policía se volvió solemne. “Siento mucho su pérdida. Estaba con unos jóvenes que se dieron a la fuga cuando nos vieron. Creo que estaban a punto de robarle. Son conocidos traficantes de drogas y pequeños delincuentes”.

—Gracias por traerlo a casa, oficial.

—Debería asegurarse de que se quede en casa, —dijo el policía en un tono más agudo. “Deambular por ahí a las tres de la madrugada es peligroso. Podría pasar cualquier cosa. Suerte que estábamos allí”.

—Tienes razón. Estaré más atento. Nick se pasó una mano por el cabello, sabiendo que el policía podía oler el alcohol en él.

—De acuerdo entonces. Lo dejaré bajo tu custodia. Buenas noches.

El policía se marchó y Nick dejó escapar un enorme suspiro. Él y su abuelo se miraron en silencio durante unos segundos, esperando que el policía volviera a bajar por la acera.

—¡Maldita sea, Walter! estalló Nick, sin molestarse en mirar a su alrededor para ver si Alysia estaba al alcance del oído. “¿Qué diablos fue todo eso?” Su abuelo había estado viendo demasiado la serie de televisión Ray Donovan, y pensaba que el personaje interpretado por John Voight era un buen modelo para su propia vida. El patriarca de los Donovan incluso había fingido debilidad en un episodio para librarse de una condena de prisión. Que Dios lo mande al infierno. Sólo podía rezar para que Walter no adquiriera otros malos hábitos de Mickey Donovan que eran mucho peores que el mujeriego y las sórdidas empresas criminales.

—Me pareció que era lo que había que hacer, —dijo Walter, y la confusión desapareció de su rostro en una fracción de segundo. “Te gustaría que me arrestaran, ¿no es así, para poder decir 'te lo dije'? Mírate, apestando a alcohol. Ja, lo que yo hago no es peor”.

—El alcohol es legal, a diferencia de la mierda que tú consumes. ¿Y qué demonios estabas haciendo fuera en medio de la maldita noche?

—Comprando... un regalo para Cheriè, una nena que conocí en Legion. Le estaba haciendo un favor, necesito el consuelo de una mujer después de esta semana. Seguramente puedes entender eso al menos.

Nick cerró los ojos y contó hasta diez. Sí, lo entendió en un nivel. “¿Cuántos años tiene Cheriè?”

—Unos setenta y uno bien llevados, si sabes a lo que me refiero. Walter agitó sus blancas cejas para insistir. “Fue un pequeño regalo de despedida. Un favor por un favor. Ahora todo se ha arruinado gracias a un policía entrometido. Sólo estaba haciendo una pequeña transacción estándar, como lo que ocurre en cada esquina de Norteamérica todos los días. No hay nada malo en ello”.

—Walter, sólo voy a decir esto una vez. Te juro que, si vuelves a empezar con estas tonterías en Vancouver, te meteré en un asilo.

—Nick, muchacho, a mi edad, un hombre debería ser capaz de hacer lo que quiera. Nos conseguiste un lugar con un jacuzzi, ¿verdad? Eso es un imán para las chicas. Y no te olvides de llamarme Walter con las mujeres. El abuelo estropea el ambiente.

Nick no se atrevió a hablar. Su abuelo continuó: “Ahora, me voy a la cama. Te sugiero que hagas lo mismo. Tenemos un viaje por delante mañana”. Le dio una palmadita en el brazo a Nick de forma condescendiente y éste volvió a contar hasta diez. No sirvió de nada. Seguía queriendo estrangular a alguien.

Alysia eligió ese momento para volver a entrar en la habitación. Walter dio un silbido bajo. “Buen gusto. Parece que viene de familia, Nick-Nick. Será mejor que hagas algo con el pie de la señora: está sangrando”.

Nick se olvidó de su abuelo al mirar con horror el apéndice manchado de sangre. El pie de la mujer era delicado y pequeño, como el resto de ella. ¿Pero cómo no se había dado cuenta de que estaba herida? Por desgracia, sabía el porqué. Su verga había sido la responsable. Era hora de rectificar.

—Ven. Tenemos que vendarte el pie. Y encontrarte algo de ropa de abrigo. No es que quisiera tapar nada de esa preciosa carne de mujer, pero de ninguna manera podía dejar que su abuelo (el perro sabueso por excelencia) demostrara ser más caballeroso que él mismo. Ni siquiera en su peor día era eso remotamente aceptable.

Al menos la oleada de adrenalina había despejado la mayor parte de la niebla persistente del alcohol y la lujuria. Hizo una seña a su nueva invitada, que dudaba en la puerta, y le dedicó lo que esperaba que fuera una sonrisa tranquilizadora. “Te prometo que no muerdo. Eso se lo dejo a mi abuelo y a su timo del día”.

Ella resopló. “Menudo espectáculo. Debo recordar esa treta. Puede que la necesite algún día”.

—Es mejor no andar con Walter. Sólo te meterá en problemas.

Ella lo estudió con ojos puros como las profundas aguas del Lago Verde, el lugar de vacaciones al norte de Whistler al que sus padres los habían llevado a él y a su hermano Grayson durante los cortos y preciosos años de su infancia. El recuerdo de la pérdida le golpeó de nuevo, le caló hasta los huesos, el dolor un bucle constante y crudo que se había producido durante toda la semana. Rápidamente lo ocultó tras la fachada de ponerse a trabajar en el asunto de ayudar a la mujer que se había presentado en su puerta a las tres de la mañana.

Señaló la sala de estar. “Toma asiento. Voy a por unas vendas”.

Se dio la vuelta y fue cojeando hasta el sofá. Tomó un kit de emergencia del cajón de la mesa del vestíbulo delantero (sus padres los habían colocado por toda la casa, según había descubierto) y lo llevó de vuelta a su lado. Se sentó en la butaca frente a ella y ésta se estremeció ligeramente. El corazón de él se apretó en señal de simpatía.

Se acercó a ella por detrás y sacó del respaldo del sofá la colorida manta de rayas del arco iris que su madre había tejido y la colocó alrededor de su cuerpo. Esto lo acercó a ella y volvió a sentir la fragancia de la excitación que desprendía. Su aura sexual era innegable. Se extendió y lo agarró por la garganta y otras partes más al sur.

—Gracias, —dijo ella. Hizo una mueca de dolor cuando él levantó el pie para inspeccionarlo. El alboroto de color de la tirada hecha a mano alrededor de su cuerpo añadió una sensación de conocerla, porque él tenía una idéntica en su casa.

—¿Te has vacunado recientemente contra el tétanos?

—Sí, uno de los riesgos del negocio. Ella se mordió el labio inferior, observando cómo se frotaba la herida con un poco de yodo y luego se aplicaba una venda de plástico.

—¿Qué negocio es ese?

“Trabajo como enfermera de trauma para BC-STARS”.

Levantó las cejas en señal de agradecimiento. “Ah, eres una de las personas que van en helicóptero a las escenas de los accidentes”.

—Sí. Vamos a algunos accidentes bastante brutales.

—Lo siento. Debería haberme dado cuenta. Sólo puedo imaginar lo que has visto, a lo que has estado expuesta. Le dirigió una mirada directa. Sus ojos se fijaron en los de él. Tragó saliva. Con fuerza. La lujuria seguía cociendo a fuego lento bajo la superficie, para ambos. "¿Qué ha sucedido esta noche?"

Ella negó con la cabeza, con los labios apretados en una línea apretada. Su garganta se movía arriba y abajo, un pulso que latía demasiado rápido en la delicada base de su cuello. Exactamente donde a él le gustaría empezar a besarla. El lugar perfecto para saborearla. Su visión bajó hasta la profunda V de sus pechos, expuestos por la manta. Volvió a tragar saliva, y apenas pudo evitar estirar la mano para tocarla, para experimentar de nuevo su calor. El recuerdo estaba grabado en su cuerpo y en su cerebro.

Levantó la vista de nuevo, y la miró a los ojos. Esos ojos que todo lo saben. Se sonrojó, quedando expuesto.

—¿Tenemos que llamar a la policía? —preguntó. Era un poco tarde, y ya habían estado aquí una vez esta noche y ella no se había adelantado a decir nada. En retrospectiva, eso era extraño. Además, podría haber llamado al nueve-uno-uno en cualquier momento con su teléfono móvil. Debía de estar demasiado distraído por la bebida para darse cuenta de ello. Por supuesto, había tenido las hazañas de su abuelo obstaculizándolo.

—No. No me creyeron antes, ¿por qué iban a hacerlo ahora?

Sus palabras lo sobresaltaron al asimilar su significado.

—¿Esto ha ocurrido antes? ¿Y qué ha pasado exactamente esta noche? Su coraza profesional encajó en su sitio. Ahora era todo negocio.

Ella se mordió el labio inferior, las líneas de su hermoso rostro expresaban preocupación.

—No soy el enemigo aquí. Puedo ayudarte, si no puedes ir a la policía. Se aventuró con esas palabras. ¿Y si ella era uno de los malos y no una de las víctimas inocentes que su Grupo de Los Cuatro querría ayudar? Pero algo le decía que esta mujer era de verdad. Estaba huyendo de algo horrible y le necesitaba. Nunca podría dar la espalda a esa situación, fuera como fuera.

—Creo que está en mi casa, —dijo en voz baja, como si temiera ser escuchada. Inclinó la cabeza hacia delante, con el cabello moviéndose para velar su rostro. ¿Qué había pasado para que una mujer tan fuerte se arrodillara? Nadie que no pudiera tirar de su propio peso formaba parte del grupo BC-STARS.

—¿Quién está en tu casa? —insistió. Se acercó a ella y le acomodó un grueso rizo de su cabello castaño detrás de la oreja para poder ver mejor su rostro.

—El hombre que asesinó a mi familia. Ella lo miró a los ojos, diciendo las horribles palabras con un tono de voz apagado. Palabras que nadie debería pronunciar, y mucho menos vivir. Atónito, sólo pudo devolverle la mirada y ver la verdad en unos ojos verdes que nadaban con lágrimas no derramadas. Dios mío, era real. Esa pesadilla había sucedido de verdad. A esta hermosa mujer.

Se levantó de un salto. “Quédate aquí”, le ordenó, con un tono cortante.

—¡No! No te vayas. Es malvado... te matará, —suplicó ella, tratando de agarrar su brazo.

—No, no lo hará. Y, con esa seguridad, se apresuró a volver al pasillo delantero para recuperar su pistola y su abrigo.

—¡Detente! ¡Espera! Creo que he olido...