Читать книгу Где смеётся бабочка - Женя Роч - Страница 6

Она уехала.

Тот город, где на кухне они когда-то вешали детские рисунки, где утро пахло гренками, а вечер – маминым голосом в телефоне, – она оставила.

⠀

Уехала в другой город.

⠀

Нет, не город.

⠀

Мир. Совершенно иной.

⠀

Теперь она жила в апартаментах, которые словно сошли с разворота архитектурного журнала.

Стены – сдержанный бетон и дерево. Встроенные световые панели.

⠀

Смарт-кухня, где всё слушается голосовых команд.

Но главное – витражные окна в гостиной. Через них каждый вечер разливался на стены огненно-золотой свет, и город словно плавился в её руках.

Горящие шлейфы фар.

Огни бесконечно мчащихся машин, словно все в этом мире куда-то знали дорогу…⠀кроме неё.

Она всегда умела адаптироваться.

Чуткая к пространству, она впитывала ритмы любого мира, умела быть на «ты» с любыми обстоятельствами.

⠀

Здесь, в новой жизни, всё выглядело «как надо»: вечера в хороших ресторанах, утренний пилатес с видом на крыши города, элегантные наряды, которые умели «говорить» вместо неё.

⠀

Она знала, как пахнет успех, какой у него материал и что он всегда требует от тебя улыбаться, даже тогда, когда в груди – молчит всё живое.

И именно это молчание стало особенно громким.

⠀

Она замечала: чем изысканнее становится интерьер, тем сильнее внутренний хаос.

⠀

Парадокс – когда всё внешнее синхронизировано с представлением о «жизни мечты», но каждый вечер внутри – провал в темноту.

⠀

Всё было идеально.

⠀

И ни одной ниточки, чтобы зацепиться душой.

⠀

– Что со мной? – спрашивала она себя в отражении стеклянных окон. – Почему я живу в самых красивых обстоятельствах своей жизни – и не чувствую в них себя?

⠀

И в этой хрустальной тишине, где мир был слишком идеален, она вдруг услышала… ⠀смех бабочки.

– Я здесь, – тихо подумала она.

⠀

– Я тебя слышу, – отозвался лёгкий звонкий голос.

– Но где я в этой жизни? Я всё построила. Всё смогла. Почему же так пусто?

⠀

– Потому что ты создала декорации. Но забыла поселить в них себя.⠀

⠀

– Я старалась. Я двигалась, я побеждала.

⠀

– И когда ты последний раз жила? Не «доказывала», не «держалась», не «шла на результат», а просто… была?

⠀

И она снова замолчала.

⠀

Села на барный высокий стул и сквозь витражное окно смотрела, как по улицам города несутся световые ленты машин, как вечер пульсирует жизнью.

⠀

И впервые за долгое время заплакала.

⠀

Не от боли. Не от усталости.

А от встречи с собой.

⠀

С той самой девочкой, которая бежала по лугу, смеялась и не искала смыслов, а просто чувствовала их.