Читать книгу Seewölfe - Piraten der Weltmeere 13 - John Curtis - Страница 4

Ben Brighton hatte die Führung übernommen, weil er sich in Sevilla besser auskannte als Hasard. Vor allem aber wußte er genau, wo der Laden des Schiffsausrüsters lag, zu dem sie wollten. Er hatte diesen Laden auf einem seiner Streifzüge durch die Stadt entdeckt und sich seine Lage genau gemerkt.

Hasard und Ben bewegten sich so lautlos wie möglich durch die Gassen. Sie mußten in die Hafengegend zurück, und beide wußten, wie gefährlich das für sie werden konnte.

„Nächste Gasse links“, flüsterte Ben Brighton dem Seewolf zu, als sie eine kurze Verschnauf- und Horchpause einlegten. „Der Laden liegt in der Calle del Dos de Mayo, ganz in der Nähe der Stadtmauer, aber zwischen den beiden Toren, die zum Hafen führen.“

Sie lauschten in die Dunkelheit, doch es war nichts zu hören. Keine Schritte, nicht die Kommandos einer herannahenden Patrouille.

„Ich laufe jetzt los. Warte zehn Sekunden, dann folgst du. Es ist besser, wenn wir uns einzeln bewegen, diese Gegend hier wird wegen der Hafennähe besonders scharf bewacht.“

Der Seewolf nickte nur. Er sah noch, wie sich Ben Brighton von der Mauer löste und gleich darauf aus der Calle Temprado in die Calle del Dos de Mayo einbog. Er begann zu zählen. Und dann zuckte er plötzlich zusammen. Aus der Calle del Dos de Mayo erscholl wüstes Gebrüll. Deutlich hörte er Ben Brightons Stimme heraus – dann spanische Flüche, einen schweren Fall und einen Schuß, der sich donnernd aus einer Muskete löste.

Hasard blieb keine Zeit zum Überlegen. Er mußte Ben heraushauen, und zwar sofort, oder alles war verloren.

Er stürmte los. Als er in die Calle del Dos de Mayo einbog, erkannte er sofort im Schein einer zu Boden gefallenen Laterne das Knäuel menschlicher Leiber, das sich vor ihm auf der Straße herumwälzte.

Wie der Blitz war der Seewolf heran. Der Musketenschuß hatte garantiert die Wachen der beiden nahegelegenen Stadttore alarmiert. Jeden Augenblick konnten weitere Soldaten herbeieilen. Und richtig – am Ende der Gasse wurden Rufe laut, Laternen wurden hin und her geschwenkt.

Einer der beiden Streifensoldaten, die sich mit Ben Brighton am Boden herumwälzten, begann lauthals zu schreien.

Hasard packte zu. Mit einem gewaltigen Ruck riß er den Schreihals von Ben herunter. Dann schlug er zu, und seine Rechte traf den Spanier mit verheerender Gewalt. Hasard wußte nicht genau, wo und wie er getroffen hatte, aber er hörte, wie der Mann einen gurgelnden Schrei ausstieß und gleich darauf zusammenbrach. Inzwischen hatte sich Ben Brighton auch von dem anderen Spanier befreit. Mit beiden Fäusten schlug er auf den am Boden Liegenden ein, bis auch dessen Geschrei verstummte.

Die Rufe wurden lauter, die Laternen rückten näher. Aber auch von der anderen Seite näherten sich Soldaten.

Hasard schoß ein Gedanke durch den Kopf. Ihre Lage war aussichtslos, wenn sie nicht zu einer List griffen. Blitzschnell legte er die Hände an den Mund, formte sie zu einem Trichter und brüllte dann, so laut er konnte, in bestem Spanisch, das er inzwischen ja genau wie Ben Brighton dank des von Drake verordneten Unterrichts perfekt beherrschte: „Oh, diese Hunde, sie sind uns entwischt! Fangt sie, sie fliehen durch die Calle Rodo, kreist sie ein, umzingelt sie – es sind die gesuchten ingles!“

Er wiederholte den Ruf ein paarmal, während er und Ben bereits davonrannten, ebenfalls in Richtung auf die Calle Rodo. Erst als Hasard die laut gebrüllten Befehle hinter sich hörte, als er wußte, daß die Spanier ihm auf den Leim gegangen waren, änderte er seine Laufrichtung.

Er lief ein paar Schritte weit in die Calle del Dos de Mayo zurück und preßte sich dort mit Ben in eine der zahlreichen Toröffnungen.

Ben fand gerade noch die Zeit, Hasard einen verständnislosen Blick zuzuwerfen, da waren die Verfolger auch schon heran.

Und es kam genauso, wie Hasard vorausgesehen hatte. Einer der Verfolger stolperte über einen der bewußtlosen Soldaten, der mitten in der Gasse lag. Er krachte zu Boden, seine Hellebarde schepperte laut. Aber die anderen, angestachelt durch das Gebrüll der Soldaten, die sich von der anderen Seite her der Calle Rodo näherten, achteten nicht darauf. Sie liefen weiter, als sei der Satan persönlich hinter ihnen her.

Hasard wartete, bis der letzte von ihnen vorbei war, dann schnellte er aus der Tornische und warf sich auf den Spanier, der sich gerade eben fluchend wieder aufrappeln wollte. Er legte dem Überraschten sofort beide Hände um den Hals und drückte zu. Da war auch Ben Brighton schon heran und schickte ihn mit einem genau plazierten Faustschlag ins Land der Träume.

Hasard ließ den Bewußtlosen zu Boden gleiten.

„Die Uniformen, rasch, Ben!“ zischte er seinem Gefährten zu.

Und Ben begriff sofort. Sie packten die beiden Bewußtlosen, den dritten, der ebenfalls noch immer in der Gasse lag, ließen sie liegen. So schnell sie konnten, liefen sie mit ihren beiden Gefangenen durch die Calle del Dos de Mayo wieder zurück und verschwanden gleich darauf mit ihren Opfern über der Schulter in der Calle Velarde, die direkt an der Stadtmauer entlangführte.

Hinter einem dort abgestellten Wagen ließ Hasard seinen Spanier zu Boden gleiten und entkleidete ihn. Während er in Rekordzeit in die Soldatenuniform schlüpfte, merkte er, daß er wiederum sagenhaftes Glück entwickelt hatte: Der Spanier, den er sich geschnappt hatte, war von außergewöhnlich großer und kräftiger Statur. Auf diese Weise paßte die Uniform beinahe wie angegossen.

Aus der Calle Rodo drang lautes Rufen herüber. Die Spanier suchten die beiden angeblich entflohenen Engländer also immer noch. Ein Grinsen huschte über die Züge des Seewolfs.

„Fertig, Ben?“ fragte er, während er sich den Helm über den schwarzen Haarschopf stülpte. Ben Brighton grunzte nur.

„Dann los, Ben. Nur wenn wir uns höllisch beeilen, können wir durch eins der beiden Tore entwischen. Und die Dons werden platzen vor Wut!“

Er lief los, Ben Brighton raste hinterher.

„Durch eins der Tore?“ keuchte er. „Mann, du bist verrückt, Sir, das klappt nie, die Dons werden uns …“

Er kam nicht weiter, denn das Tor war bereits in Sicht, und Hasard Killigrew stürmte schnurstracks darauf los. Wohl oder übel mußte Ben Brighton ihm folgen.

Ein Soldat trat ihnen entgegen, aber Hasard ließ ihm gar keine Zeit zum Überlegen. Er hatte keine Ahnung, wie viele Soldaten sich außer ihm noch als Wache beim Tor befinden mochten, deshalb riskierte er es auch nicht, den Mann niederzuschlagen und sich selbst das Tor zu öffnen.

„Rasch, das Tor auf, die anderen sind dicht hinter mir. Diese englischen Bastarde haben zwei von uns erstochen und sind dann über die Mauer getürmt. Los, beeil dich, die Kerle sollen uns nicht entwischen!“

Und damit griff er sich auch schon die geladene Muskete des verdutzten Soldaten, der, ohne zu fragen, den schweren Riegel zurückschob und dann zusammen mit Hasard und Ben Brighton die schweren Torflügel aufwuchtete.

Noch im Hinauslaufen drehte Hasard sich zu dem Torwächter um.

„Sag den anderen, daß sie nach links laufen sollen. Wir beide suchen die Stadtmauer und den Hafen auf der rechten Seite ab!“

Damit eilte er durch das Tor, gefolgt von Ben. Im Nu hatten sie den Hafen erreicht und wandten sich aber sofort statt nach rechts nach links. Denn der Schwindel mußte schon sehr bald offenkundig werden, und dann würden die Soldaten bestimmt zunächst nach rechts laufen, um ihn und Ben dort zu suchen.

Hasard und Ben gönnten sich keine Ruhe, ehe sie die Stadtmauer nicht weit hinter sich gelassen hatten. Erst ein wüstes Gebrüll, donnernde Schüsse und spanische Flüche, die von ferne an ihre Ohren drangen, ließen sie stehenbleiben.

Der Seewolf und sein Bootsmann schlugen sich vor Vergnügen auf die Schenkel, während sie gleichzeitig nach Luft rangen und lachten.

„O Lord – wie wird dieser verdammte Bastard von Burton toben, wenn er von diesem neuen Streich des Seewolfs hört!“ gluckste Ben Brighton. „Wie schade, daß ich nicht dabeisein und ihm ordentlich was aufs Maul geben kann!“

Als sie etwas zu Atem gekommen waren, liefen sie weiter. Die Stadt Sevilla blieb hinter ihnen zurück. Eine Stunde später zogen sie die Uniformen, die sie lediglich über ihre eigene Kleidung gestreift hatten, wieder aus. Sorgfältig verbargen sie die Sachen unter einem dichten Busch. Dann marschierten sie weiter. Die schwere Muskete warf Hasard kurzerhand in einen Wassergraben, den sie übersprangen.

Sie bewegten sich nun am Guadalquivir entlang nach Südwesten. Etliche Stunden später näherten sie sich dem Fischerdorf Coria. Sie wagten sich jedoch nicht an das Dorf heran, sondern krochen unter eins der an Land gezogenen Fischerboote. Sie waren zu erschöpft, um noch einen Wachtörn einzurichten. Es mußte schon mit dem Teufel zugehen, wenn sie jemand unter diesem Boot entdeckte, bevor sie wieder aufgewacht waren.

Der Seewolf und sein Bootsmann schliefen im Handumdrehen ein. Als sie schließlich wieder erwachten, war es bereits hell um sie. Aber dennoch war das Erwachen völlig anders, als sie sich das vorgestellt hatten.

Der alte Enrico – so jedenfalls nannten ihn die Bewohner des Dorfes Coria, obwohl er keineswegs ein alter Mann war – ging zum Strand hinunter. Sein weißes Haar und sein weißer Bart bildeten einen lebhaften Kontrast zu seiner runzligen, braungebrannten Haut.

Hin und wieder blieb er stehen und hob schnuppernd die Nase in die leichte Brise. Dabei warf er jedesmal einen Blick in den strahlendblauen Himmel, an dem nur hin und wieder ein paar weiße Kumuluswolken entlangsegelten.

Enrico kannte dieses Wetter. Immer wenn der Wind aus dem Landesinnern zur Küste hin aufbriste, dann stand in den nächsten Tagen eine Wetteränderung bevor. Zugleich waren aber auch diese Tage am günstigsten zum Fischen. Die Sardinen zogen dann in Schwärmen in der Mündung des Guadalquivir herum. Volle Netze und guter Verdienst auf den Märkten von San Lucar waren stets die Folge.

Enrico murmelte eine Verwünschung vor sich hin. Für einen Moment schlossen sich seine Augen. Er hatte keinen Partner mehr, er mußte allein fischen, seit dieser verdammten Sache. Die Leute mieden ihn, denn sie hatten Angst, mit den spanischen Soldaten oder der spanischen Polizei aneinander zu geraten, wenn sie ihm halfen.

Enricos Gesicht war noch runzliger geworden. Aber es zeigte nichts von Resignation, im Gegenteil, um seinen Mund lag ein Zug, der Zorn und wilde Entschlossenheit ausdrückte.

Es ging ihm nicht gut, aber er brauchte auch nicht viel. Fürs Leben reichte es, der Rest war ihm im Moment ziemlich gleichgültig.

Langsam ging er weiter. Sein Boot hatte ein paar Reparaturen nötig, dieser Tag war wie geschaffen dafür. Morgen würde er fischen und danach zum Wochenmarkt nach San Lucar segeln. Er dachte flüchtig daran, daß er sich auch noch sein Schleppnetz vornehmen müsse. Es war beim letztenmal in einem Anker hängengeblieben, den irgendeins der spanischen Schiffe im Fluß verloren haben mußte.

Enrico seufzte. Für einen einzelnen Mann verdammt viel Arbeit, das alles. Doch dann hob er die Schultern – er würde sehen. Manchmal ging alles viel besser, als es zunächst den Anschein hatte.

Er näherte sich dem Guadalquivir. Das Ufer war an dieser Stelle nicht bewachsen, sondern wies einen breiten Sandstreifen auf, der sich am Strom entlangzog. Schon von weitem erkannte Enrico sein Boot, das mit dem Kiel nach oben auf dem Strand lag.

Wieder blieb er für einen Moment stehen. Er hatte an diesem Tage länger geschlafen. Und noch immer brummte ihm der Schädel, denn in der vergangenen Nacht in Sevilla war es hoch hergegangen. Wein – ein Mädchen, von Zeit zu Zeit leistete sich Enrico diesen Luxus. Und dann jener Zwischenfall im „Fisch“. Die Soldaten, die beiden Fremden, die dort gesucht worden waren. Dann der Aufruhr in der Calle del Dos de Mayo und der anschließende Riesenspektakel an einem der beiden zum Hafen gelegenen Stadttore.

Enrico lachte bei der Erinnerung daran leise in sich hinein. Die spanischen Soldaten hatten dagestanden wie begossene Pudel. Ein Capitan und ein anderer Kerl, den er wohl zuvor im „Fisch“ gesehen hatte, dem er aber noch nie zuvor in Sevilla begegnet war, hatten geschrien und getobt. Dieser widerliche feiste Kerl, der schon den Wirt vom „Fisch“ zu Boden geschlagen hatte, hatte sich aufgeführt wie ein Wahnsinniger. Und die umstehenden Spanier, Zeugen dieses Schauspiels, hatten lauthals gelacht, bis sie von den Soldaten mit Kolbenstößen davongejagt worden waren.

Enrico wußte auch jetzt noch nicht, warum diese beiden Fremden gesucht wurden. Er wußte aber eins: Diese Fremden mußten außergewöhnlich kühne Burschen sein. Denn dieses Stückchen, das sie sich mit den Spaniern geleistet hatten, war einfach einmalig, solange er, Enrico, überhaupt zurückdenken konnte.

Enrico lachte immer noch, als er weiterging. Das war wirklich eine tolle Nacht gewesen, und diesen verfluchten Soldaten gönnte er die Schlappe von Herzen. Mehr noch, er wünschte ihnen die Pest und alles mögliche andere an den Hals.

Er näherte sich seinem Boot – und dann blieb er an diesem Morgen zum drittenmal stehen. Deutlich zeichneten sich die Fußspuren zweier Männer ab, die am Strand entlang zu seinem Boot führten und dort endeten.

Enrico faßte einen Belegnagel, den er fast immer bei sich trug, fester. Zwar hatte er nichts dagegen, wenn Leute unter seinem Boot die Nacht verbrachten. Aber die Zeiten waren unsicher, viel Gelichter und Strolche aller Art trieben sich neuerdings in der Umgebung größerer Städte herum. Da galt es, auf der Hut zu sein.

Vorsichtig ging er auf das Boot zu. Doch so sehr er auch horchte, er hörte nichts. Kein Schnarchen, keine Atemzüge.

Enrico grinste. Die Sonne stand bereits hoch am Himmel. Die Burschen da unter seinem Boot mußten schon einen gesunden Schlaf haben. Sie hatten Glück, daß das Boot zu dieser Stunde noch im Schatten eines Olivenbaums lag, sonst hätte die Sonne ihnen schon ganz schön eingeheizt.

„Nun gut, ich werde die Kerle mal wecken“, murmelte Enrico und trat an das Boot heran. Im nächsten Moment sauste sein Belegnagel auf die Planken, danach wich Enrico ein paar Schritte zurück, Vorsicht war immer noch der bessere Teil der Klugheit.

Hasard und Ben Brighton fuhren in die Höhe. Im Bootsrumpf dröhnte es wie nach einem. Schlag auf einen Riesengong. Ben Brighton rammte vor Schreck seinen Schädel gegen die Planken und zog ihn fluchend wieder ein. Dann starrten Hasard und er sich an.

Sie hatten länger geschlafen, als sie es sich aufgrund ihrer Lage erlauben konnten. Schließlich konnten sie sich an allen zehn Fingern abzählen, daß die Spanier nach der gestrigen Schlappe nach ihnen suchen würden. Und was, zum Teufel, sollten sie tun, wenn jetzt ein Trupp spanischer Soldaten draußen vor dem Boot stand? Dunkel erinnerte sich der Seewolf an den feuchten Sand, durch den sie zuletzt gegangen waren, ehe sie das Boot fanden. Sie mußten Spuren hinterlassen haben, die auch der größte Idiot nicht mehr übersehen konnte.

Hasard warf einen Blick auf den Lichtrand, der unter dem Schanzkleidbord zu sehen war. Es mußte längst heller Tag sein. Vielleicht schon später Vormittag.

Weiter gelangte er mit seinen Überlegungen nicht. Eine Stimme drang an ihre Ohren.

„Los, raus mit euch Halunken! Oder glaubt ihr, der alte Enrico hat Zeit zu warten, bis ihr euren Rausch ausgeschlafen habt? Vorwärts, oder ich mach euch Beine!“

Der Seewolf und Ben Brighton atmeten auf. Also keine Soldaten, sondern wahrscheinlich der Besitzer des Bootes.

„Sollen wir ihm was aufs Dach geben?“ fragte Ben Brighton flüsternd. „Mit dem werden wir schon fertig. Und dann nichts wie weg!“

Hasard grinste. Aber dann schüttelte er den Kopf.

„Wir wollen nichts übereilen, Ben. Vielleicht ist dieser alte Enrico ein ganz passabler Bursche, der sich in dieser Gegend gut auskennt. Das könnte von Nutzen sein. Wenn er allerdings auf Ärger scharf ist, dann …“

Ben Brighton nickte, aber zu einer Antwort kam er nicht, denn abermals knallte der Belegnagel auf den Rumpf der Felucke, daß ihnen die Trommelfelle schepperten.

„Meine Geduld ist nun zu Ende. Ich weiß, daß ihr verdammten Saufköpfe unter dem Boot steckt. Kommt raus, oder es setzt was, verstanden?“ Die Stimme des Alten klang energisch, und Hasard war überzeugt, daß er es ernst meinte.

„Na, Ben, dann wollen wir mal“, sagte er. „Mal sehen, was das da draußen für ein Typ ist. Achtung, zugleich!“

Die beiden Männer hoben den Bootskörper an und krochen nacheinander ins Freie. Dann blinzelten sie in den hellen Sonnenschein, der ihnen vom Strand und vom Wasser des nahen Flusses entgegengleißte.

Philip Hasard Killigrew und Ben Brighton verloren keine Zeit. Sie richteten sich sofort auf und standen dann vor der Felucke, dem Fischerboot, das wahrscheinlich dem weißbärtigen Alten dort gehörte, der sie aus schmalen Augen ansah. Weder Ben noch Hasard übersähen den Belegnagel, den der Alte in der Hand hielt, und auch nicht den Abstand, den er zwischen sich und das Boot gelegt hatte.

Doch dann ließ der Alte den Belegnagel sinken, und ein Grinsen huschte über sein runzliges Gesicht. Langsam trat er näher, aber immer noch deutlich auf der Hut.

„Sie sind fremd in diesem Land, wie?“ fragte er dann. „Nein, nein, Senores, versuchen Sie gar nicht erst, dem alten Enrico etwas vorzuschwindeln. Ich erkenne Fremde schon von weitem, war selber viele Jahre mal hier und mal dort.“

Hasard und Ben erwiderten das Grinsen des Alten, obwohl ihnen ganz und gar nicht danach zumute war. Dieser alte Bursche war ein schlauer Patron, der würde sich so leicht kein X für ein U vorspiegeln lassen. Hasard war gespannt, wie sich die Dinge entwickeln würden. Aber dann passierte etwas, was ihm und Ben glatt den Atem verschlug.

Der Alte war etwa drei Schritte von ihnen entfernt. Noch immer überzog ein undefinierbares Grinsen sein Gesicht.

„Pedro Overo Hernandes ist ein guter Freund von mir. Hoffentlich kriegt er nicht noch eine Menge Schwierigkeiten, weil er den beiden ‚ingles‘ zur Flucht verholfen hat“, sagte der Alte und grinste weiter.

Ben Brighton, der direkt neben dem Seewolf stand, sog vernehmlich die Luft ein.

„Was soll dieses dämliche Gerede, Opa?“ fuhr er den Fischer an. „Wir kennen keinen Pedro Overo Hernandes, wir …“

Der Alte schüttelte den Kopf. In seine verrunzelten Züge trat der Ausdruck belustigter Mißbilligung.

„Ich sagte doch, daß ich ein guter Freund des Wirtes vom ‚Fisch‘ bin. Ich war gestern dort. Ich habe alles miterlebt, ich habe sogar euch beide dort gesehen. In der Nische unter der Treppe. Und dann wart ihr plötzlich verschwunden. Später habt ihr in der Calle del Dos de Mayo ein paar spanische Soldaten niedergeschlagen, euch ihre Uniformen genommen und seid dann durch eins der beiden Stadttore getürmt. Wollt ihr noch mehr über die vergangene Nacht wissen?“ Der Alte kicherte. Dabei ließ er Hasard und Ben aber keine Sekunde aus den Augen.

„Ich weiß, was ihr jetzt denkt“, sagte er dann plötzlich, und aus seinem Gesicht war das Grinsen verschwunden. „Ihr überlegt, ob ihr mir was über den Schädel geben sollt, damit ihr ungehindert türmen könnt. Ich könnte euch nicht einmal daran hindern, aber es wäre dumm von euch. Ich habe einen besseren Vorschlag. Ich brauche zwei Gehilfen. Das Boot ist für mich allein zu groß, außerdem fangen wir zu dritt mehr Fische. Ihr seid bei mir sicher, Senores. Pedro Overo Hernandes’ Freunde sind auch meine Freunde. Ich weiß nicht, was ihr in Spanien tut, es interessiert mich auch nicht. Genau wie ihr bin auch ich auf diese verfluchten Affen in Uniform nicht gut zu sprechen – der Grund kann euch gleichgültig sein. Wenn ihr mein Angebot annehmt, dann bessern wir jetzt das Boot aus. Anschließend segeln wir zur Reede von San Lucar zum Fischen. Ich habe dort unten eine kleine Hütte, in der für uns alle genug Platz ist. Auf dem Wasser werden wir nicht kontrolliert, ihr braucht also die Soldaten nicht zu fürchten. Na, wie ist es, wollt ihr dem alten Enrico helfen?“

Der Seewolf und Ben Brighton erkannten sofort, wie günstig dieses Angebot für sie und ihre Pläne war. Denn wenn sie die Galeere „Tortuga“ überhaupt finden wollten, dann war das auf diese Weise am besten möglich. Denn auf der Reede von San Lucar ankerten die spanischen Kriegsgaleonen, die von den Galeeren mit Proviant und Munition versorgt wurden. Dort mußte auch die „Tortuga“ zu finden sein.

Hasard trat auf den Alten zu und bot ihm die Rechte.

„Wir nehmen an, Enrico“, sagte er. „Und damit wir dir nicht auf der Tasche liegen, sind hier zunächst einmal zwei Golddublonen. Wir werden uns jetzt dein Boot ansehen, besorg du uns was zu essen. Unsere Mägen knurren schon seit gestern.“

Enrico riß die Augen auf, als Hasard ihm die beiden Golddublonen in die Hand drückte. Doch dann sah er den Seewolf und Ben Brighton, der ihm nun ebenfalls mit Handschlag ihren Pakt bekräftigte, aufmerksam an. Und er begriff, daß er diesen beiden Männern trauen konnte. Er zwinkerte den beiden zu.

„Ich glaube, wir haben soeben einen sehr gescheiten Pakt miteinander geschlossen“, sagte er. „Wir passen bestimmt zusammen. Gut, gut, ich werde etwas zu essen besorgen. Was das Boot angeht …“

„Das laß unsere Sorge sein, Enrico. Wir verstehen uns darauf. Und nun beeil dich!“

Wieder kniff der Alte die Augen zusammen. Dann nickte er ein paarmal und lief los.

Wie günstig sich dieses rein zufällige Zusammentreffen für sie alle auswirken sollte, ahnte in diesem Moment noch keiner von ihnen.