Читать книгу El Cielo se hizo Liebrero - José Luis Saint Paul - Страница 4

Los argentinos transpiramos fútbol. Nada estoy descubriendo con aquella frase y acaso peco de caer en lo trillado. Pero resulta que muchas veces la repetición sistemática de las cosas hace que inconscientemente olvidemos su verdadero valor.

El cielo se hizo liebrero nos invita a recordar y quizás en parte a explicar nuestra pasión futbolera. Es que nuestro fútbol tiene poco que ver con aquel deporte de origen inglés, del que podemos decir que solo tomamos sus reglas, pero condimentamos de manera tal que sabe totalmente diferente.

Entraremos en una historia que debía ser contada, no solo porque sus protagonistas merecían la distinción; sino porque todos, instituciones incluidas, tenemos derecho a conocer nuestro real origen.

La historia nos permite viajar en el tiempo, nos ubica a mediados del siglo pasado, mostrándonos a Urdinarrain con su gente, sus calles, sus barrios, sus diferencias sociales y sobre todo nos muestra el entusiasmo, el esfuerzo, algunos sinsabores y la continua lucha de un grupo de entusiastas apasionados que armaron, alrededor de una pelota, una de las instituciones más importantes del departamento.

Y volviendo a la frase inicial, cómo no apasionarse con la práctica de un deporte detrás del cual existen infinidades de historias. Cómo no transpirar fútbol. Si aquí la camiseta se transpira mucho antes de que el partido comience. Aquí la camiseta entra a la cancha ya transpirada, porque el partido no empieza con el pitido arbitral, sino horas, días, meses atrás, con la nivelación a mano del terreno, con la construcción de los vestuarios o de la cantina, con el marcado de las líneas, incluso con las arduas gestiones de habilitación y papeleo. Y son esos mismos obreros, esos mismos artistas, que luego, por noventa minutos se convierten en jugadores, técnicos e hinchas.

Entonces empezamos a entender por qué nuestra pasión llega a límites impensados en otras tierras. Resulta difícil que quien no conoce las innumerables dificultades que debieron sortearse para jugar un simple partido de fútbol pueda comprender un paro cardíaco previo a la ejecución de un tiro penal. Nosotros, en cambio, lo entendemos, claro que lo entendemos. No nos resulta extraño. Extraño es no emocionarse con el canto de una hinchada, extraño es no gritar un gol al clásico rival hasta quedar mudos, extraño es no sufrir por una derrota. Porque en realidad lo que en el fondo nos emociona, lo que nos hace gritar eufóricos, lo que hace que las derrotas duelan en el alma, es todo el camino recorrido.

No digo que quienes tuvieron siempre la mesa tendida no puedan disfrutar el banquete, claro que ellos también pueden alegrarse o amargarse con un resultado; pero me resisto a creer que la felicidad argentina en el 86 sea comparable con la alegría alemana del 90, o que la amargura de ellos en México pueda asimilarse a nuestra tristeza en Brasil.

Es que para nosotros, insisto, el fútbol no es solo fútbol. En el fútbol va toda nuestra historia, nuestras luchas, nuestros encuentros y desencuentros; en la cancha nos jugamos todo lo que somos y lo que fuimos, rememoramos viejos amores, así como refrescamos antiguos rencores. Y eso ocurre tanto en la final del mundo disputada por futbolistas profesionales como en cualquier potrero de la Argentina.

Sean bienvenidos a una historia que al leerla advertirán que ya conocen, aun cuando no conozcan ni a Juventud, ni a su gente. Bienvenidos a una historia de amor por una camiseta que existió y se transpiró mucho antes de que se disputara aquel primer partido en el torneo comercial a fines de la década de los cincuenta.

Leonardo Chesini