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Josefa Flores Araya. Lenguas y tijeras que después se oxidan
LENGUAS Y TIJERAS QUE DESPUÉS SE OXIDAN
Josefa Flores Araya
AGRADECIMIENTOS
Dedicado a mi gato y a todas quienes me destrozaron
ÍNDICE
Lenguas y tijeras con leves tonalidades rojizas: inicio de la reacción rédox. Lengua saludable (siempre los comienzos son buenos) Tijeras saludables (limpiecitas, pero filosas) Invitación al paraíso. Cae un tesoro. Viernes cualquiera. Noches después. Boca abajo en la cuneta de la noche (La oxidación avanza a pasos kilométricos) Lesborreflexión mercantil de cuerpos. Ángel que desgarra. Gorro. Pudo ser. Clave del éxito. I. Atracción (y el arquetipo materno) Renuncio. Objeto, mercancía y herida humana. Por caminar sola en la noche. Así que te violaron… La ausencia oyendo ¡Me muero por la fábrica! Con el cabello amarrado. Cesante (al menos se intentó) ¿Dónde dormir? (Te paso el dato: en una estación abandonada) Todo junto: objeto masturbable, pa ganar plata y sin libro de reclamos. Alienígenas. Cordeles por si acaso. Clonazepam. Dos, al desayuno. Para olvidar. Saudade en la cotidianeidad de la sombra solar. Rutina. Desde el edificio. Penuria intestinal. Es momento de la enfermedad. Los cables y las pastillas te hablan. Modo: método activado. Devolución. A Francisca A. Parida. Vida, cárcel
LESBORREFLEXIÓN MERCANTIL DE CUERPOS
¿O todavía no me despatriarcalizo lo suficiente?
ES MOMENTO DE LA ENFERMEDAD. Una puerta con temblores involuntarios. se sostiene en silla de ruedas sin recibir pensión, tiene la simpatía de acogernos en laberinto de socorros timbrados en. paredes. Una bolsa de té verdosa se atrapa en la taza, migas de flores secas bajo la mesa central, mantel con ojos de aceite y bocados de palta ennegrecida. componen la foto, la alfombra fantástica de «Bienvenidos» al comienzo. Ropa sin lavar no quiere irse, llama a sus compañeras tiradas en armarios, reuniéndose como hojas que el jardinero acumula en otoño con el rastrillo. En este vagón compiten por quién acumula más: I. el lavaplatos y sus ladrillos de loza, II. el cesto —paciente—, soporta conversaciones de millones de hilos
VIDA, CÁRCEL. Tengo el suicidio en mis manos, bocadillos ahogados en etanol. hígado evaporando hasta dormirse, mis órganos me traicionarán. cuando derrumben la puerta. y el cuerpo siga respirando
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