Читать книгу Es war, als hätt' der Himmel die Erde still geküsst - Joseph von Eichendorff - Страница 11

Der Liebende steht träge auf,

Zieht ein Herrjemine-Gesicht

Und wünscht, er wäre tot.

Der Morgen tut sich prächtig auf,

So silbern geht der Ströme Lauf,

Die Vöglein schwingen hell sich auf:

„Bad, Menschlein, dich im Morgenrot,

Dein Sorgen ist ein Wicht!“