Читать книгу Gedichte - Joseph von Eichendorff - Страница 5

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Der Hirt bläst seine Weise,

Von fern ein Schuß noch fällt,

Die Wälder rauschen leise

Und Ströme tief im Feld.

Nur hinter jenem Hügel

Noch spielt der Abendschein –

O hätt’ ich, hätt’ ich Flügel,

Zu fliegen da hinein!