Читать книгу Testbild - Jörg Röske - Страница 3

Ob es die vorletzte Fahrt der Seydlitz war oder nicht, weiß ich eigentlich nicht. Jedenfalls war es eine Fahrt, bei der die Seydlitz auf dem Meer schipperte. Würde man sie anschauen bei ihrer vorletzten Fahrt, dann würde man in der Tat sagen, das ist ein Testbild. Aber was da getestet wurde, nun ja, bestimmt einiges. Bestimmt die Schrauben, die das Schiff antrieben. Genau, die wurden getestet, und sie funktionierten. Denn die Seydlitz war auch zu ihrer letzten Fahrt ausgelaufen. Also musste sie bei ihrer vorletzten Fahrt einen Abschluss gekriegt, also wieder nach Hause gefunden haben. Und das geht nur, wenn die Schrauben funktionieren. Also funktionierten die Schrauben.

Die Schrauben dienten dem Antrieb, das weiß doch jeder. Und die funktionierten, aber das hatten wir schon. Aber was noch funktionierte, das waren die Flutventile. Denn die öffnete der Pumpmeister Wilhelm Heidkamp, der auch noch einen Zerstörer hatte, der wurde versenkt. Aber das kam viel später.

Was vorher kam, war ein Projektil der schweren Artillerie der HMS Lion. Das schlug in die Seydlitz ein – ach so, keiner weiß, was die Seydlitz war. Die war ein Schlachtkreuzer, also so ein großes Dingen, das ein bisschen viel gefährlich war. Der hatte Kanonen und so, die ballerten und richteten so einiges an. Sie existierte vor 100 Jahren oder so. Sie war so gefährlich, dass sie zusammen mit einem anderen Schlachtkreuzer einen dritten Schlachtkreuzer versenkt hatte.

Aber eigentlich fing alles damit an, dass Armengewänder ausgegeben wurden. Nein, es wurden keine Armengewänder ausgegeben. Ein Modedesigner dachte, er könnte Armengewänder für die Armen herstellen. Aber das war viel später, später noch, als Wilhelm Heidkamp ein Zerstörer war. Da zauberten zwei bekannte Designer wunderschöne Armengewänder, und das Sozialamt hatte sie für einen wirklich günstigen Preis, der entsprach einer Kinokarte, den Armen zur Verfügung gestellt.

Silmore Dandright sagte: „Nein ich möchte kein Armengewand, ich möchte eine Hose und ein Jackett!“

Das war das, was Silmore Dandright wollte, denn er war ein Dandy, und er bestand darauf, ein Dandy zu sein, und zwar ein männlicher.

„Lieber Herr Sachbearbeiter.“, sagte er zum Sachbearbeiter des Sozialamtes, „Würden Sie es in Erwägung ziehen, diesem meinem Wunsche nach zu kommen?“

„Wenn die Hose und das Jackett eine Kinokarte kostet?“

„Glauben Sie nicht, dass ein sehenswerter Film einer Hose und einem Jackett entspricht?“

„Das weiß ich nicht, Mr. Dandright, da bin ich überfragt. Ich müsste meinen Vorgesetzten zu dieser Angelegenheit befragen!“

„Mit Verlaub, werter Herr Sachbearbeiter, bitten Sie ihn doch hierher, und wir können die Angelegenheit auf der Stelle regeln!“

Der Sachbearbeiter schaute ein wenig ausdruckslos, dann erhob er sich und verließ den Raum. Nach kurzer Zeit war er zurück und in Begleitung eines sehr konservativ gekleideten Herren mit Zwicker auf der Nase.

„Sie möchten kein Armengewand, Mr. Dandright?“

„Nein, möchte ich nicht! Ich bin sehr angetan von Ihrem Angebot, ein solches, und das von einem renomierten und angesehenen Modedesigner, zur Verfügung gestellt zu bekommen. Aber, ganz unter uns, lieber Herr Vorgesetzter, in solch' einem Gewand würde ich mich doch eher ein wenig feminin empfinden. Ich bitte Sie ernsthaft, dieses zu bedenken!“

„Ihre Bedenken weiß ich zu verstehen, verehrter Mr. Dandright! Jedoch sehen unsere Regelungen keine für Sie bemerkenswerte Alternative vor!“

„Das ist sehr schade! Dann werde ich mich nach einer für mich bemerkenswerten Alternative umsehen müssen, verehrter Herr Vorgesetzter!“

Damit war das Gespräch mit dem werten Herrn Vorgesetzten und dem werten Herrn Sachbearbeiter beendet. Silmore Dandright beschloss, nachdem er das Gebäude des Sozialamtes verlassen und sich eine Zigarette angezündet hatte, der Tod zu sein. Das war eine ziemlich gewaltige Aufgabe angesichts der Menschenmenge, die ihn umgab. Dann war er die Straße weiter und zu einem Platz gegangen, der mit Menschen vollgestopft war. Da war auch so ein Redner, der redete. Der redete lauter unverständliches Zeug, aber die Menschen jubelten ihm zu.

Mr. Dandright erinnerte sich an sein Versprechen, der Tod zu sein, und er fühlte sehr stark sein Skelett, das eigentlich immer eine Art Darstellung des Todes war. Da gab es ein Selbstbildnis von Arnold Böcklin, dem der Tod über die Schulter schaute. Und Arnold Böcklin war es auch, der die Toteninsel gemalt hatte.

„Lieber Mann!“

Eine Frau stürzte auf Mr. Dandright zu.

„Können Sie mir helfen, ich habe ein Armengewand von einem bedeutenden Modedesigner! Bitte helfen sie mir!“

„Fühlen Sie sich als Frau?“

„Aber natürlich!“

„Dann kann ich Ihnen nicht helfen, liebe Frau!“

Die Frau wandte sich nachdenklich ab und Silmore Dandright verließ den aufgescheuchten Platz und bog in eine Straße ein. Nach ein paar Schritten fand er ein Plakat: „Wir suchen todesmutige Kandidaten! Wenn Sie sich so fühlen, dann nur herein mit Ihnen!“

Silmore las das Plakat, und er fühlte sich angesprochen. Er folgte dem Pfeil, der auf dem Plakat abgebildet war und fand sich in einer verräucherten, halböffentlichen Räumlichkeit wieder.

„Guten Tag, ich bin der Tod.“

Am Empfangstresen war niemand, aber eine Glocke war da, und Silmore betätigte sie. Da kam jemand.

„Sie haben geläutet? Die Todesglocke sozusagen, ha ha!“

Der Jemand war sehr witzig. Das war sehr gut, denn Witzigkeit und Tod waren eine gute Kombination.

„Sie möchten anheuern?“

„Ja, das möchte ich! Ich hoffe, es ist ein Todesschiff!“

„Ja, das ist es! Es ist mit tödlicher Sicherheit ganz bestimmt ein Todesschiff, denn es verbreitet Tod und empfängt Tod! Sind Sie bereit dafür?“

„Sie wissen ja gar nicht, wie sehr ich dafür bereit bin! Haben Sie schon mal was von edlen Armengewändern gehört?!

„Nein, habe ich nicht, aber Sie könnten jetzt hier unterschreiben, werter Herr!“

„Ich kein Herr mehr, ich bin jetzt der Tod!“

„Ja, ich weiß, deswegen sind Sie ja hier, haha!“

Silmore unterschrieb.

„Jetzt sind Sie tot!“, lachte der Jemand.

„Nein, bin ich nicht! Ich bin der Tod!“

„Wollen wir uns nicht wegen solcher Haarspaltereien in die Haare kommen, das könnte sonst noch tödlich ausgehen, ha ha!“

„Sie sind sehr witzig!“

„Diese Eigenschaft ist bei meinem Job auch wirklich von Nöten, werter Herr Todeskandidat, ha ha!“

„Dann lachen Sie mal weiter, Herr Todesschiffvermittler! Ich lache sowieso zuletzt, ha ha!“

Das gefiel dem Jemand nicht, und er schaute pikiert. Aber als er das unterschriebene Blatt in seine Hand nahm und die geleistete Unterschrift las, zauberte sich wieder ein Lächeln auf sein Gesicht.

„Was muss ich jetzt machen?“

„Gar nichts, man wird sie machen, nein, man wird sich bei Ihnen melden!“

„Aber ich habe doch keine Adresse angeben?“

„Das ist nicht notwendig, wir brauchen nur den Namen. Alles Gute, und wenn Sie dem Tod begegnen, putzen Sie ihm die Zähne, wegen dem Pesthauch, ha ha!“

Silmore Dandright verließ die halböffentliche Räumlichkeit, und er spürte einen frischen Wand auf der Straße, und er sog diese würzige Luft mit geschlossenen Augen genießend ein.

Den frischen Wind würde er den ganzen Stubenhelden noch einblasen, dachte Mr. Dandright spontan. Er wunderte sich selbst über diesen Gedanken, der in ihm sprach, da er doch gewillt war, der Tod zu sein. Dann schüttelte der Möchtegern-Tod diesen Gedanken mit einer leichten Kopfbewegung von sich ab, ging nach Hause und übte dort ein paar Tage, der Tod zu sein. Er saß in seiner kleinen Stube im zerschlissenen Sessel und in seinem zerschlissenen Anzug und versuchte immer stärker, sein Skelett zu spüren. Ein befreundeter Sänger, der auch keine Arbeit hatte, kam ihn besuchen.

„Was machst du?“

„Ich übe, der Tod zu sein.“

„Aha, und wie machst du das?“

„Ich versuche, mir immer mehr meines Skeletts bewusst zu sein.“

„Aha, eine Meditation!“

„Kann man so sagen.“

„Aber du musst aufpassen, es kann sein, dass der Schuss nach hinten losgeht!“

„Wie meinst du das?“

„Meditationen sind eher ein Mittel zur Stärkung. Wenn du immer mehr dein Skelett spüren wirst, bedeutet das eigentlich Stärkung deines Halt gebenden Knochensystems!“

Der Sänger holte seine Taschenuhr aus der Westentasche und schaute darauf.

„Oh, ich muss los, ich habe gleich einen Auftritt!“

„In welcher schäbigen Spelunke singst du denn jetzt?“

„Glaube mir, in diesem Etablissement bin ich dem Tod näher als du und auch deiner Meditation."

Der Freund verließ die Stube des Mr. Dandright. Er schaute ihm noch nachdenklich nach, aber die Gedanken endeten an der geschlossenen Zimmertür, aber erst nach zehn Minuten. Stärkung meines Knochensystems, dachte Silmore. Und wenn, dieser Gedanke fasziniert mich, und ich verfolge ihn weiter, beschloss der arbeitslose Mr. Dandright, und er verwarf den Gedanken des Sängers. Dann kam ihm ein anderer Gedanke und zwar der, hinaus zu gehen und das Lokal zu suchen, in dem sein Freund an diesem Abend sang. Stante pede stand Silmore auf, nahm einen Schluck Whisky, den er abends immer nahm, und verließ seine Kammer. Draußen umfing ihn wieder ein frischer Wind, es war ein würziger Abendwind, und seine Ohren lugten nach Musik. Nach einem ersten Rundhorchen fand Mr. Dandright nichts, und er ging in die Richtung, in die er meinte gehen zu müssen. Er wohnte in der Innenstadt, und in dieser konnte auch nur das Event seines Freundes stattfinden. Nach einigen Metern vernahm er außergewöhnliche musikalische Geräusche, und er wandte seine Schritte in diese Richtung. Nach weiteren Schritten wurde die Musik unbekannter Art lauter und deutlicher. Es war eine Musik, die erst viele Jahre später zur Geltung kommen sollte, aber Mr. Dandright vernahm sie schon jetzt. Es war die Musik des Rock, man sagte auch Rock-Musik. Silmore wusste, dass diese Musik anachronistisch war, aber trotzdem lenkte ihn sein Schritt in die Richtung, aus der die Musik erklang.

Es war wirklich eine düstere Kaschemme, aus der die Musik erklang. Silmore war betroffen, aber nicht zu arg, denn er kannte düstere Spelunken. Er betrat den Laden.

„Ist das hier eine düstere Kaschemme?“ fragte der Pseudo-Dandy den Türsteher.

„Aber natürlich, Mr. Dandright!“

„Woher kennen Sie meinen Namen?“

„Den kennt jeder hier, seitdem Sie beschlossen haben, der Tod zu sein!“

„Dann bin ich ein Bestandteil dieses unglückseligen Viertels dieser Stadt?“

„Das sind Sie schon lange, Mr. Dandright!“

„Das ist gut zu wissen! Wie viel muss ich bezahlen, damit ich zu diesem Etablissement Zugang erhalte?“

„Für Metaphern wie den Tod, den Wind und die Kerze ist der Eintritt frei, Mr. Dandright.“

„Ich danke Ihnen!“

„Es war mir ein Vergnügen, Mr. Dandright.“, sagte der Türsteher.

Silmore ging weiter und bemerkte einen Haufen Leute. Es waren Huren, Matrosen, Schmuggler, am Existenzminimum lebende Schriftsteller und Bettler. Letztere hatten zu nichts Zutritt, aber in diese Kaschemme durften sie. Das geschah, weil der Barbesitzer eine soziale Ader hatte. Er war aber auch der einzige, der in der Hafenstadt eine solche Ader besaß. Das Sozialamt hatte sie nur von Amts wegen.

„Möchtest du mir ein Getränk ausgeben?“, fragte eine Frau mit einsichtigem Dekolleté den Dandy.

„Werte Dame, ich besitze leider nichts, womit ich Ihnen das Getränk bezahlen könnte.“, antwortete Silmore.

„Lieber Mann, ich denke, du hast eine ganze Menge, womit du bezahlen könntest!“, lächelte die Durstige.

Mr. Dandright verstand diese Anspielung, aber er fühlte sich doch ein wenig genötigt, denn er hatte lange nicht mehr mit einer Frau intim verkehrt. Zudem wunderte er sich über die Freigiebigkeit der Dame, denn Frauen dieses Gewerbes bestanden eigentlich immer auf harter Währung. Die Dekolleté-Dame bemerkte Silmores Zurückhaltung und sagte: „Ich bin Anett, ich komme vom Kontinent.“

„Ich komme von hier, werte Anett. Mein Name ist Silmore.“

„Sehr angenehm, werter Silmore!“

An diesem Abend wich Anett nicht mehr von Mr. Dandrights Seite. Die Musik war sehr laut, welcherlei für diese Zeit, es war das Jahr 1915, recht ungewöhnlich war. Aber niemand sagt, dass es in dieser Geschichte mit gewöhnlichen Dingen zugeht.

„Was ist das denn für Musik?!“, fragte fast schreiend Anett Silmore, sich dabei an ihn kuschelnd.

„Das ist Rockmusik, werte Anett!“

„Ah, Rockmusik, interessant!“

„Ja, sehr interessant, wo doch diese Musik erst viel später in diesem Jahrhundert in Erscheinung treten wird!“

„Du weißt so viel, Silmore!“

„Ich weiß sogar, dass der Sänger mein Freund ist! Er ist eigentlich Opernsänger, aber da er keinen Job bekommt, singt er Rockmusik in einer düsterlichen Kaschemme! Weit vor der Zeit des Rock 'n' Roll!“

„Woher weißt du das alles, Silmore?“, sagte Anett in einer Pause zwischen zwei Songs.

„Ich weiß das deswegen, weil ich der Tod bin. Der Tod hat Zutritt zu jedem Jahrtausend, zu jedem Jahrhundert, zu jedem Jahrzehnt, werte Anett.“

Anett kicherte.

„Du bist wirklich lustig, Silmore! Lass uns doch zu dir nach Hause gehen und es uns gemütlich machen!“

Silmore erinnerte sich an die Worte des Türstehers.

„Das geht nur, wenn du der Wind bist, werte Anett!“

„Der Wind? Ich heiße Anett le Vent!“

Silmore schaute die Dekolleté-Frau an, für einen Moment, dann nahm er sie an die Hand und nahm sie mit nach Hause.