Читать книгу Андеграунд, или То, что мы потеряли - Каграман Ханбеков - Страница 50

Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи,

В три часа они дружно проснутся

И ко мне, как всегда, как дверные звонки,

Как незваные гости ворвутся.

Я их ждал, я их жду, я им рад, как всегда.

Мысли с рифмами дружат охотно,

И послушно рождается строк череда,

Без усилий, свободно и просто.

Кто здесь гость, кто хозяин, мне трудно сказать, —

Всё стихийно, без всяких усилий.

Я пишу, я спешу, мне нельзя не писать,

Я свидетель каких-то коллизий.

Я творю, я пишу, груз снимаю с души,

Он камнями на строчки ложится,

И твердит кто-то мне: «Ты пиши, ты пиши,

Дара этого глупо стыдиться».

Я подобному дару давно уж дивлюсь,

И откуда всё это берётся?

Чудом этим когда-нибудь я обожгусь,

Чует сердце, бедой обернётся.