Читать книгу Город неба - Катя Капович - Страница 75

В семь пятнадцать рассвет так похож на закат,

мокрый снег полосою струится в окно,

застучит из тумана дружок-автомат,

автомат для газет звякнет медью о дно.

На рассвете, где бешено мечется снег,

это очень несложно, мой друг, проглядеть,

проглядев, не заметить, понять, умерев,

что в сырые газеты завернута смерть.

Смерть завернута, друг, в голубые листки,

настоящая смерть, смерть-война, не любовь,

я газет не читаю, я прячусь в стихи,

и, плохой гражданин, умираю в них вновь.

И, плохой гражданин, каждый день я встаю,

а встаю я, мой милый, ни свет ни заря,

на вчерашнюю смерть свою дико смотрю,

вспоминаю: убили совсем не меня.