Читать книгу Кислород - Кир Романов - Страница 9

Кого-то не стало…

Осталась бирка,

Номер, скатёрка,

На хлебе, на стопке сало,

Черно-белая газётенка,

Биография на одну колонку,

Портретик, цифры, тире —

Букв мало…

Кого-то не было никогда,

Жил в потёмках,

Свалился в канаву.

Маленькая, чумазая

Сирота-беда…

А кто будет?

Торчат из под юбок

Миллионами люди.

Через пару заветных трубок

Где-то сеют героев,

Предателей, сердцем

Лопнувших от запоев,

Прощенных, изгоев…

Уже мертвых…

Есть что сказать, фарисеи…?

Мы – лишь скудная память

Когда-то живой о себе идеи…