Читать книгу Скоба - Кира Май - Страница 4

В те времена, только только у людей дома начали появляться персональные компьютеры, а уж интернет дома был доступен только избранным. Конечно у него была супер низкая скорость, если сравнить с тем, что сейчас, но тогда мы другого не видели и все казалось чудом. За интернет и компьютер у нас дома спасибо маме, с ее любовью к мишуре и прочим атрибутам крутости. Финансовое положение на тот момент у нас прилично поправилось. Мама работала на золоте, в прямом смысле слова. Так вот осваивать компьютер с интернетом, полагалось мне, т. к. работая, я уже изучила много программ и знала как минимум как его включать и выключать. Что касается интернета, было сложнее, на работе его у меня не было, пришлось вспоминать курс информатики в депутатской школе. Спасибо ей хоть за это)

Но бесконечно лазить по сайтам и смотреть картинки скучно, нужно общение. Тогда еще только зарождались сайты знакомств, социальные сети. Были только форумы и чаты. Помню свое первое песещение чата-щенячий восторг. Люди-это же все там люди и они так же как и ты у компьютера. Мозг еще только пытался это все осознать. Чат предлагает тебе придумать имя (ник) и ты сидишь размышляешь о том как тебе красиво назваться. Придумав имя, ты отправляешься в интересное путешествие общения с незнакомыми людьми с разных концов земли. Разве не удивительно? Эмоции тогда зашкаливали, все было так волнительно, интересно. И конечно же люди там казались «нереально крутыми», ведь интернет был доступен только «избранным».

Я достаточно быстро освоила правила чата, приваты. Познакомилась со всеми завсегдатаями. Люди, прямо скажем не обычные, был там один человек телеведущий, который спокойно общался от своего имени, раскрывая свою личность. Вы сейчас могли бы себе такое представить? Он шутил, дурачился наравне со всеми. Может это потому что это был не большой по числу людей чат, не знаю. А может, интернет-времена были другими. Но я стала одной из них и каждый день мы встречались виртуально. Так же я слышала от них, что есть еще один постоянный гость чата, который заходит. Он писатель, хороший друг телеведущего, и как мне сказали по совпадению мы с ним из одного города. Было интересно посмотреть на него. Писатель… ооо… как интересно, у него есть книги.

И вот однажды, зайдя в чат, я его увидела. Ну вернее не его, а его ник, да и по переписке, что шла было понятно – он. Не долго думая, я включилась в разговор. Меня заметили, и так как для него я была «новинкой» среди постоянных людей, был вызван неподдельный интерес к моей персоне. Так мы и общались несколько дней, пока все таки не выяснилось, что мы земляки. Тогда уже начались другие разговоры в привате, кто я, где я. И раз уж так случилось, то наверное нам пора встретится. В моей анкете в чате не было моей фотографии, зато как он выглядит он я знала. В его профиле красовалась фотография с его книги. Он спрашивал как я выгляжу, мне все это казалось таким забавным. Я отшучивалась, говорила что я как модель, и в меня не возможно не влюбится. Он же с радостью подхватывал эту игру.

Встретится мы решили завтра. При чем он непременно заехал бы за мной даже к дому. Сказано – сделано!

Выхожу из подъезда.

Очень волнительно. Он же восходящая звезда писательского мира, которого активно рекламируют на телевидении. А я не знаю правил игры.

Вижу абсолютно не приметную машину русского происхождения. Сажусь. Да это он, тот человек с фотографии. Очень харизматичный. Его нельзя назвать красавцем, но он достаточно миловиден. Такой некий типаж брутального самца, только тогда так еще не выражались. Карие глаза в совокупности со светло-русыми волосами, дают очень сильный эффект. Ему тридцать пять он мне кажется очень взрослым, но я не вижу в нем «папочку». Наша разница в возрасте пятнадцать лет. Он очень привлекательный мужчина.

– Куда поедем, посидим? – спрашивает он.

– Не знаю… Вы умеете играть на бильярде? Только в русский! – стесняясь спрашиваю я и предлагаю, то что я умею и где, как мне кажется, уж не опозорюсь.

В голове, куча мыслей, страшно… почему он вообще куда то со мной пойдет?…кто я такая?… но почему то так хочется узнать его получше, сердце как бешеное отбивает ритмы. Но виду показать нельзя.

Он сам находит бильярдную. Я в ней ни разу не была. Она находится в таком месте, куда точно не ходят толпы народа. Подъехали, он выходит, подает мне руку. «Боже, как мило!» -проносится в моей голове.

Мы идем, ко входу. Телая зима, еще не растаявший снег, превращен в лед. Он подает мне руку, чтобы я за него держалась, при этом ехидно замечает

– Ты же говорила, модель? Где твои 170?

– Я растеряно говорю, 168… почти 170 и в этом нет большого вранья, – пытаясь улыбнуться, и скрыть волнение говорю я.

Он смеется. Мы заходим в большую бильярдную. Там много столов и просторные помещения, ранее я таких не видела. Он уверено просит открыть нам стол с русским. Нам приносят меню. Я смотрю на него, он сняв верхнюю одежду остается в свитере, который хорошо обрамляет спортивное тело с широкими плечами. Этого сложно не заметить. Стараюсь зарыться в меню, и не сильно его разглядывать. Он же спокоен, открыто смотрит, не стесняется глазами оценивать меня, от этого еще больше не по себе. Мне кажется, что он даже видит как у меня трясутся руки, держа меню. Как же я вообще смогу играть на бильярде?…Он говорит, чтобы я что-то выбрала и заказала… Но что? Есть я сейчас не смогу, пить… А что пить? Я не сильно разбираюсь в алкогольных напитках. Значит будет пиво. Оно вроде бы подходит к бильярду. И возможно пару глоточков снимут хоть немного этот невроз. В голове куча мыслей. Я не понимаю причину своего такого волнения. Мы начинаем играть, руки не слушаются, шары не попадают. Как так? Я прекрасно играю, вот он технический ум, расчет углов. Уделывала даже опытных игроков, которые участвуют в соревнованиях. Но сейчас это что-то… Даже у меня самой ощущение, что я впервые держу кий в руках.

– Даааа… – говорит он, – это прям как с твоим ростом. Сказала, одно, а на деле то другое…

– Эээ… это наверное от пива… – лепечу я еле слышно.

Не могу понять, он говорит как-то по доброму, или издевается… Или почувствовав слабость, так самоутверждается. Хотя ему то зачем это? При этом разбавляя разговор отвлеченными темами, как я узнала про, чат и вообще как туда попала. Говорит, про интернет, про возможности. Про избранных, причисляя меня к ним. И добавляет, что когда у всех «рабоче-крестьянских» людей будет интернет, делать там будет нечего. По его теории, тогда интернет засорится. Ну возможно он в чем то и был прав, но мы же люди-мы должны фильтровать, также ведь и в жизни. Он рассказывает про свое издательство, которое его издает. И что это невероятное событие в его жизни. Потому как ни одному провинциальному писателю так не везло. О том как он презентует книги. Мне почему то слабо это интересно, т. к. в этой теме я мало понимаю, и смотрю на него как на обычного человека, который вот тут рядом играет со мной на бильярде. Его кажется немного напрягает моя не заинтересованность в его произведениях.

Пять партий подряд я продула практически всухую. Да и пиво закончилось. Пора закругляться. Мы встаем одеваем в гардеробе верхнюю одежду и идем до машины. У меня хорошо развита интуиция и понимание не выраженных эмоций, еще с детства. Видимо сказывается некий детский опыт, когда ты учишься понимать, что происходит в семье, когда тебе ничего не говорят. Ты учишься чувствовать.

Мы сидим в машине. Вроде бы пора ехать. На улице уже темнеет. Как же не заметно пролетело время. Ощущение недосказанности и не желание отпустить друг друга витает в воздухе. Но никто не может это выразить открыто. Мы трогаемся и просто едем, без конечной точки. Подъезжаем к развилке на которой можно свеврнуть в сторону моего дома, я чувствую как он медлит. И сама от себя не ожидая говорю: «Что я могу показать как красив наш город в огнях! С самой высокой точки». Он как будто этого ждал. Радостно поворачивает в противоположныю сторону от моего дома и мы едем. А у меня в голове искреннее желание показать ему мир своими глазами. Мне кажется это ему необходимо. Когда стоишь высоко на горе и весь город у твоих ног, возникает некое ощущение тишины и покоя, когда ты можешь сверху лицезреть город в его суете и делах. Едущие куда-то машины, миллионы огоньков в окнах, мосты, все это завораживает. Как давно ты этого не видел? Посмотри, мир он такой, он не состоит только из постоянных карабканий вверх. Иногда просто нужно отпустить все и наслаждаться происходящим и никак не зависящим от тебя. Просто жизнью.

Огоньки отражаются в наших глазах, мы сидим разговариваем от том кто где родился. Я рассказываю о самом моем любимом месте на земле. Моем родном маленьком городке на Волге. Он оказывается тоже не из большого города, но он его не любит и не привязан к нему душой. Вдруг неожиданно его глаза пропитываются такой сильной выразительной нежностью, что мне даже на секунду кажется время замирает. Что же это? Что дальше?

– Ты очень очень красивая. Мне очень хочется тебя поцеловать… – выдает он, как будто сам не ожидая от себя.

– Не надо! – выпалила я, как будто увидела черта.

Боже! Что со мной? Что за реакция? Я даже не подумала. Это больше похоже на непроизвольную защитную реакцию. Может нужно было дать поцеловать? Куча мыслей в голове, пытаюсь что-то анализировать, но не выходит. Вместо этого, чтобы как-то скрасить паузу, предлагаю потихонечку ехать ближе к дому. Он соглашается.

Вот он, мой подъезд, за время пути у меня было время подумать. Хорошо, что так. Не нужно никакого поцелуя. Он прекрасный, но ведь он просто человек из чата с которым мы возможно больше не встретимся. Писатель, у него другой уровень жизни, к которому он привык. Где тут я? Ведь на самом деле он просто приехал из любопытства. А так у меня останутся отличные впечатления. И я буду гордится тем, что знаю известного писателя лично.

Вдруг он тянется рукой куда то на заднее сидение и достает книгу. Свою книгу. Достает из бардачка ручку и подписывает мне ее. Потом вручает мне ее с теми же словами, что и написал. Вулкан мыслей, доселе не посещавших мою голову вскипает…

– Спасибо большое. – говорю я и начинаю прощаться.

– Очень приятно было познакомится, рада встрече…

Он в ответ говорит теже слова, ну и добавляет: «До встречи в чате!»

Выхожу из машины. Что-то не так. Ноги не идут. Вернее идут, но очень медленно, так долго я на третий этаж еще не поднималась. В груди тепло. На душе состояние счастья. Перед глазами его глаза, запечатленные уже в памяти, ярко блестят в огнях города. Слышу как отъезжает машина. Захожу домой держа книгу в руках. Встречает мать. Все как в блаженном сне. «Что это?!» – спрашивает она. Я медленно протягиваю книгу. Смотрит не понимающе. Говорю: «Открой, там подпись. Я познакомилась с этим человеком и он подписал мне книгу. Мы играли в бильярд,» – как-то бессвязно бормочу я, снимая верхнюю одежду. Глаза матери начинают сильно блестеть, гордостью, то ли за меня, то ли за себя. В ней начинает подниматься та самая ее буря эмоций. В ее мыслях она уже далеко, теперь она теща известного писателя! Теперь-то она точно всем докажет и покажет кто она такая.

Вроде все так как и было. Но постоянно тянет в чат. И он постоянно там, раньше он не сидел тут так часто. Как только он видит меня, сразу пишет, мы общаемся. Не затрагиваем никаких тем, все очень весело и не серьезно, некая борьба по словоблудию. Кто кого. Мы знаем телефоны друг друга, но не звоним и не пишем смс. В итоге в шутливой форме договариваемся встретится и он приезжает вновь.

Выхожу к подъезду, сажусь в машину. Так радостно и тепло от встречи, как будто это не второй раз когда мы видимся, а теперь кажется, что мы всю жизнь знакомы. Никакого напряга. Мы едем куда глаза глядят и болтаем. Он лишь говорит: «Давай ты будешь штурманом». Ну штурманом, так штурманом. А давно ты был за городом? Поехали в область. На самом деле я хорошо знала дорогу только до своего любимого городка, поэтому мы и двигались в том направлении. Путь туда полтора часа, если не спешить, но мне показалось что мы ехали вечность. Так много и жадно разговаривали, все было интересно. Мысли, желания, идеи, взгляды на разные ситуации. Мы просто были родными. Каждый из нас был самим собой. Он в тот момент был просто человек, не писатель. А я… я была просто сбросившим панцирь защиты открытым «ребенком». Эта странная метаморфоза произошедшая с нашей первой встречи была так интересна.

Он рассказывал о том, как он пришел к писательству. Что в девяностые годы он был очень богат, ездил на черном двух дверном мерседесе, которых в стране было по пальцам пересчитать, и хорошо наварился в те времена. Тогда были машины, заводы и пароходы. И вообще было легко делать деньги на развалившейся стране, когда обычный народ просто пытался выжить и не понимал что происходит. Как их тогда называли – предприниматель первой волны. Как потом партнеры его подставили и он загремел в тюрьму, правда всего на один год. Как выживал в тюрьме и обнаружил свой писательский талант именно там, сочиняя красивые письма и стихи на волю для других более авторитетных заключенных. И вы знаете, меня никак это не пугало, передо мной был просто человек со своей историей жизни. Ведь у нас у всех есть некая история.

Тем временем мы приехали в мой родной город. Он безумно красив, исторически ценен. Там нереальной красоты природа. И мощь воды, нереально большой разлив Волги. Правда приехали мы не в то время, на реке стоял лед и всей красоты было невозможно увидеть. Мы вышли из машины, был солнечный день, снег слепил глаза. Мне это все не мешало, приятный собеседник, родной город, красивый. Мне просто хотелось бегать и прыгать от радости. Что в принципе я и делала. Во мне много осталось непосредственности и не испорченности от ребенка и оно сильно вырывалось наружу. Наверное это еще больше привлекало писателя во мне. После того что он пережил, после тех кругов в которых он вращался со своими материальными стандартами, чопорностью, он просто расслабился и понял, что тут нет подвоха.