Читать книгу Virtuality - Кирилл Протасов - Страница 3

– — – —

Я открываю глаза и смотрю в потолок, моя жизнь обречена. Все, что было для меня дорого, все то, что когда-то имело хоть какую-нибудь ценность, теперь ничего не значит. Когда-то жизнерадостный и надеющийся на прекрасную жизнь человек сидит в изношенном белом халате в палате номер 12 старой уже разваливающейся больницы. В воздухе парил острый запах, в котором чувствовались насыщенные нотки стирильных бинтов, хлорки, омерзительно этиловой мази и еще чего-то непонятного, но знакомого еще с детства.

-Подъем! – В палату ворвались два санитара, которые уже держали наготове резиновые дубинки на случай, если я захочу сопротивляться. Внешне эти люди вызывали отвращение, сталкиваться с ними лишний раз я бы не хотел. -Вставай, ненормальный! Не видишь, что пришли важные люди? – На их лицах не спадала ехидная и тупая улыбка. -Это твой последний день в этом месте, а возможно и во всей твоей никчемной жизни. У тебя есть 5 минут для того, чтобы привести себя в порядок и собрать все вещи вот в эту коробку. – Он швырнул в меня довольно габаритный прозрачный пластиковый ящик, и через минуту я вновь оказался один. -Неужели это всё? – Я не мог поверить в то, что это последние минуты моей жизни и гадкое чувство, выворачивающее моё тело наизнанку, не давало мне ничего сделать из того, что приказали эти дикари. Я смотрел в стену напротив, сквозь которую промелькали разные моменты из прошлого. Наверное, если бы посторонний человек вошёл в данную секунду в палату и посмотрел на меня, а также на обстановку вокруг, то в его голове точно промелькнула бы мысль, что я сумасшедший, который уже ничего не соображает. Возможно это и так, но кто и как определяет рамки между нормальным и психически больным человеком?

Мы изначально появляемся на этот свет с пустотой внутри, нас не связывают общественные нормы, мы никому ничего не обязаны, мы как пластилин, из которого можно слепить абсолютно всё. И вот стоит маленький мальчик на улице, вокруг много взрослых, все в одинаковой одежде и с флажками в руках. Вдруг из толпы кто-то выкрикивает: «Славься наш великий правитель, мы любим тебя, мы благодарим тебя за нашу прекрасную жизнь!» – его слова тут же подхватывают другие люди, делая это с большим воодушевлением. Маленький мальчик радостно повторяет за ними, ему нравятся подтянутые солдаты с автоматами в руках, проходящие ровным строем вдоль радостной толпы.«Мама, я тоже хочу быть таким, как они! Смотри какие у них красивые автоматы, купишь мне такой же?»

В детстве я не просил у мамы автомат, не любил помпезные парады и, наверное, поэтому теперь я здесь, сижу в богом забытом месте, в одиночной палате номер 12, одетый в белый халат для душевнобольных.