Читать книгу Альманах «Литературная Республика» № 2/2019 - Коллектив авторов - Страница 50

Не в тему, но мыслям в угоду

Сомнительность искренних чувств,

Эпитеты про непогоду

Скрывают неявную грусть.

Дождь созвучен не настроенью,

Не теряюсь в общей толпе,

Как влияет на вдохновенье

Мокрый шаг при быстрой ходьбе.

Не ругая холодный ветер,

В душе тяготея к весне,

Не люблю потерянный вечер

При спрятанной в тучах луне.

В темноте шагая по лужам,

Сожалеешь, что не мороз,

И дождик невидимым грузом

Как будто к ботинкам прирос.

Усталость не только в природе,

В дождик, осень, не торопи,

Не срывайся на пешеходе,

Он же может сбиться с пути.

Чуть слышен где-то колокольчик,

И тройка резвых лошадей

Несётся вскачь так, что извозчик

Не просит их скакать быстрей.

Эй, расступись, уйди с дороги,

Не дай галоп сменить на шаг!

Поберегите, кони, ноги,

Вдали виднеется овраг.

От ветра дышится привольно,

И не унять лихую прыть,

А из кибитки смех довольный,

И скорость нечем усмирить.

Как разгулялась непогода,

Дождём размыта колея,

Ну, что за грусть и время года,

Когда вода, как из ручья?

Неужто осень не устала

Людей запугивать дождём?

Вот сбросит листья – опахала

И обернётся декабрём!

Тепло от вязанных носков,

Согретых маминым дыханьем,

Уют домашних вечеров,

Наполненных воспоминаньем.

Не слышно звука быстрых спиц,

На стенке только мамин профиль

И тень густая от ресниц,

А я ловлю себя на слове.

Ложилась бы ты, мама, спать,

Темно уже, и слишком поздно,

А маме хочется вязать,

И мастерство так виртуозно.

Хочу дотронуться рукой,

Но ощущаю только воздух,

Со мной такое не впервой,

Ведь, мама улетела к звёздам.

В альбоме фотография,

И слышу: будто мамин голос,

Но в прошлом биография,

А я пишу, чтобы не стёрлась.

Цветы махровых хризантем,

Что маме я давно дарила,

Так далеки от грустных тем,

И я опять ей их купила.

Побалуйте себя сегодня ленью,

Налив в бокал игристого вина,

И тая в нежности прикосновений,

Допейте наслаждение до дна.

Осенний блюз играет в шуме ветра,

Закрыть глаза – почувствуешь покой,

Пусть этот длинный вечер будет щедрым,

Подаренным сейчас лишь Вам одной.

Цветы ложатся тенью на портьере,

И свежий запах нежных лепестков

Создаст настрой любовный в атмосфере

Сильнее, чем экзотика духов.

Вы разрумянитесь в тепле камина,

Захочется любить и покорять,

И ощущая, что сильней любимы,

Не в мыслях повернёте время вспять.

Как мы умеем быть красноречивы,

Как убедительны, порой, в речах,

Когда вдруг ощутится перспектива

Оставленным быть кем-то в дураках.

Сильней, чем лексикон не нормативный,

Потраченный впустую диалог,

Усилия не стали эффективны,

В чём убедил полученный урок.

Когда слова, как в теннисе, об стену,

Лилейный тон удержится с трудом,

Не украшает, явно, мизансцену,

О чём жалеется всегда потом…

Не нужными стали ботинки,

От ветхости рвутся шнурки,

Подмётки на две половинки

Согреют отчасти носки.

Стала кожа тусклого цвета

И совсем не радует глаз,

Бросается сразу примета:

Видно, старость всерьёз, взялась.

Помогут лишь временно кремы,

Бессилен густой гуталин,

От времени явно проблемы

С поправкой на список причин.

Теперь, вот, пылятся в сторонке,

Внимая лишь строгим часам,

И тени их глупым мышонком

Ютятся по тёмным углам.

Свет приглушённый фонарей

И тихий шорох жёлтых листьев,

Как марафон без скоростей

В сопровождении флейтистов.

Как передать всю красоту,

Что золотом всегда чарует

И вдруг деревьев наготу

Холодным дарит поцелуем?

Клин запоздалый журавлей

Под взмах руки вослед прощальный

Грусть сделает ещё острей,

Как в обстановке привокзальной.

Здесь нет свистка под стук колёс,

Тоска щемящая надолго,

Холодный ветер дождь принёс,

Размыв дорогу у посёлка.

Не радует ненастье взгляд,

Сонливость вызывая утром,

Так будет много дней подряд,

Пока туманом лес укутан.

Пусть впереди нас ждёт мороз,

Когда есть дом с его уютом,

Не может счастье быть без проз,

В покое, и не абсолютном.

Когда он листья ворошит сухие,

Желание побыть наедине

Пейзажи вызывают городские.

Дождь не рисует солнце на воде

И с сыростью приносит только холод,

Всё глубже утром лужи в борозде,

И зелень остаётся лишь у ёлок.

Деревья голые, с утра ни зги,

Попрятались промокшие вороны,

От сырости спасают сапоги

И нахлобученные капюшоны.

Всем почему-то грустно в ноябре,

Поскольку слякоть вызывает скуку,

И дни отмечены в календаре,

Оставив место тихому досугу…

Дорога убегает к горизонту,

И неизвестность снова впереди,

Жизнь кажется на редкость монотонна

В колдобинах на выбранном пути.

Дождутся ль пассажиры остановки,

Или уедут вдаль за горизонт?

Как в неизвестности всегда неловко,

Что характерно в слякотный сезон.

Вы у окна, прекрасен тонкий профиль,

Взгляд встречный отражается в стекле,

И стынет в чашке, став излишним кофе,

Отбрасывая тени на столе.

Понятны были цели и желанья,

Стабильность убеждала: навсегда,

Но ветрены частенько обещанья,

А путь прямой приводит в никуда.

Причины часто мыслям не подвластны,

Не в силе кроется всесильный дар,

И субъективность чаще всех причастна,

Коль праздник завершается в разгар.

Нельзя судить, что вянет от мороза,

Виновен в этом только сам мороз,

Как далека бывает от прогноза

Проза, что оставляет нас без роз.

Сбавляя обороты, падать легче,

Земля не даст разбиться на бегу,

Не найден путь, отмеченный, как Млечный,

Но виден путь, ведущий к маяку.

Как с моря веет холодом прибрежным,

И ветер борется с морской волной,

И санный путь на север неизбежен,

Покровом обещая всем покой.

Подвластные безжалостной стихии,

Покорно не поникли паруса,

И, словно кони с гривами лихие,

Несутся облака сквозь небеса.

Традиционное в предзимье время,

Идём, уткнувшись в воротник пальто,

Любим ноябрь, только вот, не всеми,

Когда дождь моросит сквозь решето.

Переживём, уже так не впервые,

Когда-то ждали праздник ноября,

И мысли вечные, как ностальгия,

Приходят вечерами втихаря…

Размытые ложатся тени

От голых веток на асфальт,

И грустные рождает темы

Под шорох листьев тихий вальс.

Прибился к берегу сироткой

От времени засохший лист,

В сопротивленье ветру кротком

Взлетел и в воздухе завис.

Движенья плавные под шорох,

Всё замирает, вдруг устав,

И у дороги листьев ворох

Растёт под дождиком стремглав.

Печально, но не некрасиво,

Сквозь моросящий дождик лес,

И вдалеке, как перспектива,

Поля темнеют до небес…

Что не заденет, пронесётся мимо,

Став в одночасье просто прошлым днём,

Мечта по-прежнему неуловима,

А мы упорно всё равно идём.

От испытаний с возрастом сильнее,

Присвоен недовольству грешный сан,

Чем дальше, равнодушие больнее,

И больше не заживших старых ран.

Встречаем чаще, чем хотелось, подлость,

И виноватых ищем только не в себе,

Искореняется по жизни жалость,

Ведь мы живём, поистине, в борьбе.

Зациклившись, подчас, на эгоизме,

Забыв про то, что всё же совесть есть,

Споткнётся на своём антагонизме,

Любовь, что стала чёрствой, словно жесть.

Потерянные чувства без морали,

Где разум ценит только слово “я”,

За то ли наши деды воевали,

Чтоб каждый жил лишь только для себя?