Читать книгу Литературное наследие России / Literary heritage of Russia. Сборник - Коллектив авторов - Страница 6

О, ракушка морская, как долго была ты в пути!

Наша встреча с тобой на крутом берегу

неслучайна…

Я лежу на песке, и прибрежные волны тихи.

Я любуюсь твоей красотой – перламутровой

и беспечальной:

Как крепка твоя твердь, хоть на ощупь нежна,

как цветок,

Как чудны завитки, что скрывали в себе

Афродиту!

Много лет ты скиталась по глади морской,

а песок

Укрывал пеленой, чтобы ты оставалась

закрытой…

Но всему свой черёд. Вот и ты отдала жемчуга.

Величаво-щедра – суетиться тебе не пристало! –

Ты готова отправиться снова к чужим берегам:

Тебе дорог твой путь, а свободы, как правило, мало.

Мы в молчаньи лежим. Лишь накаты прибоя,

легки,

Омывают твою, на изгибе изящном, щербинку.

…И мне кажется, где-то поодаль я слышу шаги –

И я в прячусь в тебя, превратившись в морскую

песчинку.

Та неуверенность в себе,

Что дрожью по глазам,

Пленяет тех, кто на руке

Твоей не видел шрам:

Так весела твоя печаль

За занавесом тьмы…

И прошлого уже не жаль

В преддверии зимы:

Как много вёсен ты несла

В себе тревогу снов,

Как много слов изобрела,

Чтоб чествовать любовь –

Пичугой малой от огня

Согреться хоть чуток!..

Ты день за днём пройти смогла

Тот путь, что он не смог…

А сердце уж трещит по швам

И снег вот-вот пойдёт…

В камине теплятся дрова

И нежности глоток

Ты льёшь в мерцающий сосуд

Из пламени огня…

И свет таинственный несут

Его объятия.

Я вращаю сансару.

Я слышу заветный щелчок:

счёт идёт на минуты,

и тени становятся легче.

Я любовь постигаю:

не знаю, хоть кто-нибудь смог

рассекретить начало её

и измерить её бесконечность?

Осязаю рассвет.

С придыханием в небо гляжу:

восхожу по спирали,

что вьётся колесиком малым…

Через тысячу лет

я тебе обо всем расскажу…

И не стану считать свой рассказ

ни на миг запоздалым.

Это вообще не имеет значения,

где ты будешь лежать

и слушать,

как ветер

разделяет и смешивает течения

океана

и гонит волны на сушу.

И ты увидишь эту стихию –

и ввинтишься

прямо в её сердцевину –

и ноздри

твои уловят все оттенки равнины

где подснежники оттаяли,

а ведь тоже мёрзли…

Как и ты…

Они всю зиму мечтали

о том, что ветра подобреют южные –

и придут

и отогреют печали…

И тогда ты поймёшь,

зачем всё это нужно:

и ветер, который крошил печенье

из рук

и мимо кричащих чаек

его проносил,

и мысли твои о лете

отныне не будут такими отчаянными…

И тебя на лету на свои ладони

поднимет ветер над зимним лежбищем –

и ты вдохнёшь его килотонны,

и станешь природы послушным детищем…

…И это вообще не имеет значения,

что крик из груди твоей

так и не вырвется:

потому что, если плывёшь ты

против течения –

то плыви до конца…

И ветер

когда-нибудь

утихомирится.

Среди тех, кто со мной,

очень многих как будто бы нет.

Интересен герой,

ловко вписанный в макросюжет:

он из трав и из воздуха,

он из животных и птиц,

он из множества глаз,

помещённых в орбиты глазниц.

А на кронах деревьев,

что к солнцу стремятся расти,

замечаю людей,

изменивших земному пути.

Паутина дорог

простирается – нет им конца.

Среди тысячи звёзд

очертания вижу лица:

мне до боли знаком

этот взгляд, что умеет согреть.

Вроде полон мой дом,

но пугает масштабом сюжет:

тут не макро-, не микро-

а может, совсем не игра?

Есть сюжет и конфликт.

Или это конфликт игрока?

За песчинкой песчинку

собираю и в почву кладу…

Продолжается квест,

по которому в небо уйду.

О, центрифуга бешеных страстей!

О, женщина, играющая в праздник

Средь хаоса фотонных скоростей,

Где ветер забавляется, проказник,

Твоею прядью, и стучит в окно,

И ты его приветствуешь покорно,

И видишь голубиное крыло,

Стремящееся обогнать фотоны,

И чувствуешь, как бьётся у виска

Тупая боль, и оправляешь юбку,

Хоть стройности тебе не занимать,

А каблуки выстукивают гулко

Чечётку, о которую разлад,

Как ураган о скалы, разобьётся,

И доверяешь сердцу, как домкрату,

Вновь поднимать по небосводу солнце,

И горизонт, развеянный в окне,

Ты осязаешь, как стихи Софокла,

Которые трагичностью вполне

Соперничают с бьющимся о стёкла

Потоком ветра, где твоя печаль

Развеется и превратится в дымку,

И ты проснёшься девственной опять,

И с голубем отправишься в обнимку

Летать по переулкам в свете дня,

И, ворковать постигшую науку,

Век скорости помилует тебя,

Вложив перо в распахнутую руку.

Я сейчас далеко от лета,

от весёлого жаркого лета.

Я сейчас далеко от солнца,

от горячего жгучего солнца.

Я сейчас далеко от снега,

от волшебного белого снега –

и от мокрого чистого утра

со звенящими частыми каплями.

Далеко я и от планеты,

где в одном полушарии – лето,

а в другом – проказница-вьюга

примораживает дворники к стёклам.

Я сейчас между твердью и небом,

где всегда одинаково свежие

непоседливые облака

на лету нагнетают прохладу.

Я сейчас – между солнцем и звёздами,

между иглами снега морозными,

между водами и между волнами

и ещё – меж твоими ладонями…

И ещё – я с тобой.

Я – с тобой.

И был сентябрь.

И осень торопилась

прогнать тепло.

И красила листы.

И трепетало солнце,

и катилось

за горизонт безбрежный…

И красны

казались воды

деревенской речки,

которая,

в преддверии зимы,

текла по акватории

неспешно,

суля рыбёшкам

сладостные сны.

…Всё ниже небо.

С каждым днём

прохладней

порывы ветра;

стынут берега….

И остывает память,

безоглядно

укутывая прошлое

в снега.

Здесь нет границ, и шелестит

трава, ложась воланами;

и песня звонкая летит

над травами-дурманами…

Чуть шелохнусь – и волшебство

разрушится таинственно.

И наполняется любовь

словами «мой, единственный»…

По капле я её цежу –

напиток исцеляющий,

и никому не расскажу,

как лунное сияние

ты мне открыл среди степи,

где маки и Медведица –

и губы алые мои

улыбкою расцветятся…

Во сто иль тысячу рядов

поля вокруг подстрижены.

Люблю степное волшебство,

когда всё обездвижено:

и воздух нынче, как узвар

из ягод можжевеловых,

и обнимаю я тебя

соцветьями неспелыми…

Пускай тягучая роса

по капле испаряется…

Когда расплетена коса,

и рожь в степи качается.

Это всё мои фантазии

не дают уснуть:

то привидится мне Азии

караванный путь,

то мерещатся галактики –

мириады звёзд,

то в далёкой снежной Арктике

мишка греет нос,

то в лесах с густыми кронами –

хороводы лис,

а под клёнами зелёными

паучок завис:

он качается, не падает –

паутину ткёт,

и сквозь завязь виноградную

каплет винный мёд…

Мысли плавно растекаются,

как разливы рек:

– Как, скажите мне, рождается

новый человек?

Как из клетки иль из зёрнышка

вырастает плод?

Как лучами греет солнышко?

Как оно встаёт?

…Я живу в открытом космосе

под сердечный ритм…

И сквозь мякоть абрикосную

ощущаю мир.