Читать книгу В начале было слово… - Коллектив авторов - Страница 3

Мы не вместе с тобой. Может, Бог бережёт?

А кого… не уверена точно.

Кто мобильный до дыр своим взглядом прожжёт

Сигаретно-кофейною ночью?

Я вот думаю, правда, мы смотрим в туман

Иллюзорной фантазии чувства.

Кто из нас исповедуется тусклым стенам

Откровением пьяного буйства?

Интересно, мы ходим под небом одним,

Не встречаясь и даже случайно.

Может, ты не моими губами любим?

До безумия сильно, отчаянно?

И не нам уготовлено кольца носить

И скрепляться красивою фальшью.

Я ли первой смогу до конца разлюбить,

Но хотя бы двигаться дальше?

Кто останется целым? На части разбит?

Я боюсь не дойти до финала..

Это чёртово сердце тобою болит,

Но твоё-то болеть перестало.

Скажет голос чужой: «Выходи за меня».

Я отвечу в смущении: «Позже».

Разве можно прожить без тебя, без огня?

Я не знаю. Получится, может.

И укутает плечи невесты фата,

Молодые закружатся в танце.

И закружатся в танце все наши года,

От которых нельзя отказаться.

Каждый сам выбирает чужую постель,

Сонный взгляд малыша в колыбели.

И кого занесёт белым снегом метель,

Белый снег прошлогодней метели?

И с ней ты счастлив?..

Бросьте глупые вопросы.

Друг другу мы дарованы уж точно неспроста,

И в нашей жизни слишком много грубой прозы,

Чтоб позволять себе коверкать строки на устах.

Как понимаете, что музыка цепляет?

Когда внутри благое пламя счастья жжёт,

Подкатывает к горлу, разрывает

И льётся по прожилкам, точно мёд.

Как понимаете, что эта ваша песня?

Когда мурашки в каждой клетке рук,

Когда нет в целом мире интересней

Явления, чем сей волшебный звук.

И с ней я счастлив. Наше счастье – вместе.

Ему не нужно быть понятным для других.

Я просто знаю, что она – единственная песня,

Которая всегда во мне звучит.

Сквозь занавеску свет струится,

Я не могу уснуть одна.

Наверное, пора смириться,

У нас с тобой опять «война».

Ты чаще в мыслях, стал молчать,

В руках гуашь и краски.

Поставил в мастерской кровать,

Рисуешь чьи-то маски…

Скрипучий пол меня сдает –

Иду в руках со свечкой:

«Ну, что тут? Творческий полет?» –

Прикинулась «овечкой»…

И отвечаешь мне на то:

«Я создавал творенье!» –

Мгновенно спрятав полотно,

Ушел пить чай, достав варенье…

Молчание снова и тоска,

И злоба жуткая берет…

Я тщетно палец у виска

Кручу. Какой ты идиот!

Изящно голову свою

Поднял и губы сжал невольно.

Стакан портвейна я беру –

Кидаю в полотно: «Довольно!».

Блестят осколки на полу,

Не слышу проклинаний в спину.

Я тихим шепотом молю:

«Оставь ты чертову картину!»

Устала…кончилось терпенье…

Снимаю с рук твое кольцо.

Я злюсь, отчасти, на мгновенье,

Ведь на холсте мое лицо…

Молчание снова и тоска,

И злоба жуткая берет.

Я тщетно палец у виска

Кручу: «Какой ты идиот!»