Читать книгу Бессмертный Андеграунд. Осень 2016 - Коллектив авторов, Ю. Д. Земенков, Koostaja: Ajakiri New Scientist - Страница 8

Забыть нельзя мгновений трепет.

Когда живёшь судьбой двух фраз.

Во мне поэт беспечный дремлет.

Он ждёт укора чуждых глаз.

Он ждёт, что скажут мимолётом:

«Твои слова – гречишный мёд»

И вроде сладко для кого-то.

А кто-то вкуса не поймёт.

Летит перо, как птица в небе,

Поэт ведь лекарь томных душ.

Он ищет свежесть в чёрством хлебе.

И средь морей отыщет сушь.

Ему любви искать не надо,

Он верит в то, что видел сам.

В сирень, цветущую за садом

И горьким на лице слезам.

Обман он примет за надежду

Исправить глупых бедствий пыл.

За мудреца сочтёт невежду.

Ведь добрым парнем, вроде, слыл.

Скажи в кого ты страстно веришь,

Я тайн твоих не оглашу.

Ты мне слова свои доверишь.

А я поэму напишу.

Когда почувствовал угрозу

От жизни иль от тяжких дум,

Беги босым хоть по морозу.

Не наблюдая свет от лун.

На протяжении столетий

Судьба нас хочет укорить:

Её должны мы гордо встретить,

Но без амбиций проводить.

И с незапамятных времён

Был человек марионеткой:

Нам сотни выдано имён,

Осталось лишь окрасить меткой.

Все люди думают хитро:

Мол, есть у них и власть и право

Извлечь из правды всё нутро,

И оценить наш облик здраво.

Но кем бы ни был ты, пойми,

Вся жизнь – наш вымысел и идол

И стоит лишь махнуть дверьми,

Смирись, мой друг, увы, ты выбыл.

В душе я скептичен к назойливой вере,

Хочу быть свободным от всех тяжких дум.

Я жажду любить только жизнь в кой-то мере,

А слышу вокруг лишь пронзительный шум.

И средь этих возгласов мимо летящих,

Навстречу ступает мне добрый мудрец.

Не вижу, не слышу прохожих скользящих.

А молвлю чуть слышно: «Ну, здравствуй, отец»

Скажи что тревожит твой сладостный сон,

Поведай в печали и раны свои,

И наш диалог будет плыть в унисон,

Ты хочешь молчать? Понимаю, молчи.

В молчаньи глухом можно боль свою скрыть,

Накрыть пеленой, облачить город в тишь.

Все окна души на засов затворить,

Но трепет в глазах тебе не утаить.

Вмиг в разуме светлом всплывает наш берег,

Где лето встречаем мы, сидя в траве.

Все мысли хмурные нам солнце согреет,

И спрячет Ока их в своей синеве.

А правда где?

Не в лжи ли нашей?

Что мы слагаем день за днём.

Забив все мысли мутной кашей

Что впредь раздумьями зовём.

Не посягая на надежду,

Пытаем знающих людей.

Уничтожая в прах одежду,

В порыве мчимся мы за ней.

Все люди – разные бокалы, —

Одни грязны, другие чище.

И руки не затем марали,

Чтоб задохнуться нам в дымище,

И поперхнуться кислотой

Что льётся так красноречиво,

В толпе мы крикнем яро: «Ой!»

Когда поймём, что правда лжива.

Кому что надо – непонятно!

Куда бежишь – не знаешь сам,

Упасть, споткнувшись, неприятно,

Примкнув лицом к чужим ногам.

Те, кто нам нужен – далеко

И не помогут благоверно

Своей измученной рукой,

Изнеможённые тоской,

Набравши в рот приказов пену.

И слушать тошно мне порой,

Как высший чин, того не зная,

Работника уж час ругает

За то, что мчится он домой.

Мой нрав остаться неизменным

И был бы рад, но вот вопрос:

Неужто быть таким надменным,

Суя повсюду острый нос,

Не изменять попеременно

Своим обычаям примерным

Так сложно стало для народа?

Не для того дала природа

Всю власть и силу красоты,

Чтоб испоганил её кто-то.

А присмотрись…

Вдруг это ты?