Читать книгу Альманах «Литературная Республика» №3/2013 - Коллектив авторов - Страница 10

«Лондонит» за окном,

Туманами «молочит»,

Промозглостью страшит,

Бесстрастностью морочит,

Дождями ворожит… Вот осень…

Без радуги, без просини.

И вносит в будни серость,

Порочит «блуднями»,

Тревожит судьбами…

Листву нахально прилепляет

К подошвам, сапогам…

Назойливо всё шепчет нам,

Назло стучит дождём… не дам…

Согреться вашим чувствам.

А я тоскую по твоим рукам,

По тем, несказанным словам…

О шепоте бесстыжем и губам,

О теплоте горячей и приливам,

В дыхании молчания – вода…

Желанье и в нежелании… о, Лада,

Сомнение – осенняя прохлада

Кружит однообразием и звуком,

Словами вечности из шести букв,

Что сотканы из мук разлукой,

Но живы только встречами,

Сближением бесстрашия помечены.

Пока мы живы, пока мы не умрём…

О счастии спорить… осенью с дождём,

На расстоянии или в разлуке,

В любое время, ночью, днём

Хотелось бы… только вдвоём.

Если печаль свою рассказывать

Деревьям, птицам и ручьям,

Нашептывать ветрам о бедах,

Она вольются каплями в морЯ,

Несчастья заберет в себя Земля,

Грусть и тревоги, и сомнения…

Пусть одиночество повсюду и всегда,

В тебе, в других, внутри и вне,

Но ожиданием искры во мгле,

Сокрытым смыслом тайных снов

Придет опять желанная Любовь.

О счастии спорить … осенью с дождём

Бессмысленно, скажите?

Молчите вновь. Мы подождём…

Только Любовь – всё та же истина.

Реальность, Жизнь и Мистика.

Пока мы живы, пока мы не умрём,

Давайте спорить осенью с дождём…

«Не проси облегченья

от любви, не проси.

Согласись на мученье

и губу прикуси. »(с)

Ты не любишь меня, я знаю…

Просто играешь, в себя влюбляя.

На край бездны зовёшь. Неизвестность пугая.

Там терпения нет. Шаг вперёд – и в кювет.

Кто прошёл сквозь утраты, всё знает.

Как страдание постигать, умирая…

Память прошлым болит… и близким.

Чувств доказательства… немые записки…

На бумаге, в эмоциях, в мыслях, на Небе —

Маслом с солью в чернушном хлебе.

Быть крылатой – ветер потерь с тобой,

Нутром чувствуешь – безутешной судьбой.

Любить – страх и бесстрашие рядом,

Говори, говори, нет, не надо…

Верить в любовь – итог звездопада.

Осень. Листва золотая. Влетает тоска.

Рисунком прожилок у глаз и виска,

Покаянием грешницы и слезой…

Желанием быть только с тобой…

Арапчонком в ночи. Нет, помолчи…

«Не проси облегченья

от любви, его нет.

Поздней ночью – свеченье,

днем – сиянье и свет.

Что весной развлеченье,

тяжкий труд к декабрю.

Не проси облегченья

от любви, говорю. »(с)

Истосковались губы, в них дрожь желания,

Тишь ожидания копить – сближения искус,

Как хочется прильнуть, испить твое дыхание —

Напиток страсти обостренных чувств…

Разве пустяк? И нежность, влажность, шёлк…

А если резко и наоборот? Скривился рот…

Как ветер рыщет, ищет жертву – голодный волк…

Познать в себе охоты жажду, её круговорот…

Загадочность тоски! Вот обронила взгляд…

Кольцом – за Искру скрытого восторга,

Истомой, чувством, памятью – назад —

Невозвращением немыслимого дОлга.

Чтоб испытать таинственности жизни смак,

«Томи, загадочность, притягивай, пустяк!»(с)

Не бойся обгореть в пылу неузнанных страстей

И доверяйся искренне Любви, и только ей…

«Чем лучше женщина, тем ссора с ней громадней»(с)

Ушла, не обернулась. Страхом обожгла. Ещё досадней.

Кем рождён любви потаённый, мучительный свет?

Где боль шевЕлится ядом обид, там рассветности нет…

Проникать в чужие миры, меняться местами – секрет…

Громогласность – ад. Раздражение – притяжение бед.

В пылу дерзости не занимать, мыслью осечься задней…

Слов о любви не хватает, как о ней промолчать склАдней?

Решительность ветра вернулась сомненьем в тебя…

В колодец души, в глубину темноты – эхом – всё зря!

Слетать с «катушек», с сердечных вершин скользить —

Границы дозволенного, барьеры любви – тормози!

Отпускаю – иди! На… все че-ты-ре стороны!

Ты – океана волна, жар огня. От тебя без ума!

Только с тобой час, день и ночи ночей все отрадней…

« Чем лучше женщина, тем ссора с ней громадней». (с)

Чем отчуждение убить? В поцелуях его утопить…

Целовать, целовать… Чувственностью догонять…

Все забыть и на дно… поцелуями умирать…

Смотри! Зацелованной ссоры теперь не узнать…))

Борис Пастернак написал:

«Быть знаменитым – некрасиво», (с)

Александр Кушнер продолжил:

«Быть классиком страшно, почти неприлично»(с)

На самом деле, неправда всё… Привычна

Истина юноши, на младенца устах.

Хочется восторгов и восклицаний… Ах!

Настоящим, ярким оставить свой след —

Неизлечим человек от соблазнов-побед.

Всё и вся… От малого до великого

В пространстве, в памяти, книгах ли…

Запечатлеть индивидуальность свою

Ощущениями смысла и чувств наяву.

Хочу – после смерти и в строчках-словах,

Чтоб вспоминали, читали вслух,

Молчали и углублялись, вздыхая… Ах…

Он не похож на всех нас… разве пустяк?

Запоминается, словом врезается как!

Вписаться в века? На! листы Вечности

Словами нетленной любви – человечности.

Скромно молчим, тайно желаем…

Пока живы – хотим, нас не будет, кто знает?

Вот и я… заболела, забрюхатила Кушнером,

Ни с кем не была и не буду послушною…

А Кушнер сказал:

«Быть классиком – значит стоять в шкафу

Бессмысленным бюстом, топорща ключщы»(с)

Вот это да! Здорово! Непривычно!

Знакомо желание? Перехватило дыхание.

«Так чучело ставят: бекаса, сову.

Стоишь вместо птицы»(с)

Вдохнуть или испить словесной водицы?

Раньше летал – летала, а теперь что случится?

Смятение чувств подменить борьбою Кун-Фу?

Спортивным духом потопить злодейку – судьбу?

Время – забвение или бессмертие – времена?

А в них сУдьбы и вереницы имен… Имена

Тех, кто жил, раздумием мучился и любил.

На эстафету классиков Кушнер – забил!

Запоминают памятью сердца только ТАКИХ —

Из страны интуиции, а не глухих....

Они вырываются из несбываемых снов…

«У счастливой любви не бывает стихов,

А несчастная их не считает»… (с)

Тоже Кушнер сказал.

Нашел тот, кто искал. Теперь знает.

Кушнер сегодня – устремлением к цели —

В душе моей открыт и горит на прицеле.

О, это Питер и июнь,

Еще Любовь…

О, Господи, спросили вы о чём?

Чулки, чулок, чулком? Нет, незнаком…

Я буду думать, но потом, потом…

Когда отлюбится и отболит…

И улизнёт тайком,

Когда кожа змеи сползет с души,

Оставит пшик…

Без одиночества, тоски и даже без улик…

Ночь белая, НО БЕЗ НЕГО… и он был в белом…

Я на асфальте напишу обычном мелом,

На Невском – не привыкать быть смелой…

И переставлю в строчке слова от Кушнера

Ночь белая «со спущенным чулком…»

Нет, не забыла… ни о чём, нет, не фантом…

А то, что больно, пустяки.... И истина в простом…

Всё было только сном, всё было сном…