Читать книгу Аудит себя. Стихи - - Страница 45

Бумага терпит, рука пишет

Все, что на ум приходит только.

Душа на лист от скуки дышит.

Страданий этих в жизни сколько?

От скуки, может, от неверья

Увлекся с музой благодатной,

А по преданьям и поверьям

В согласьи с нею жизнь приятна.

Вот и гадаю на тетрадке.

Мой ум, перо, моя рука.

Всегда ли муза эта сладка?

Тропа поэта нелегка.

29 декабря 1997 года