Читать книгу Блуждающий - - Страница 17

Я давно уже немолод,

Но ещё совсем не стар.

Мысли странные приходят.

Может, просто я устал.

Может, это всё погода,

Осень завтрашнего дня.

Непонятная тревога.

Бледно-мокрые глаза.

Там, в окне, чужой ребёнок,

Пальцем что-то по стеклу.

Я бы точно так не смог бы.

Всё открыто лишь ему.

Он глазёнками играет,

Улыбается всем нам.

Он пока ещё не знает,

Но узнает всё он сам.

Я всего лишь здесь прохожий,

Ни участник, ни игрок,

С окружающими схожий,

Чей-то, может, эпилог.

Был, конечно, и простужен,

Но давно уж, и не раз.

Кем-то громким был разбужен

В неуклюжей сказке сна.

Может, хочется начала

Всей истории иль нет.

Отойти вновь от причала,

В море встретить чтоб рассвет.

Но не те уже и годы,

Безрассудства тоже нет.

Мыслей много, очень много,

Но в ответах тот же бред.

Ворот ближе к шее, ближе,

Чтобы больше не болеть.

А душа всё чаще слышит,

Улыбается как Смерть.

2020 (2023)