Читать книгу История одной книги - - Страница 2

Звёздное небо всегда привлекало своей таинственностью и волшебством. Испокон веков люди созерцали сотни созвездий, называя их разными именами. Любопытство и тяга к познаниям влекло их в неведомую даль, где тысячи огоньков зажигаются на чёрном полотне небосвода.

Предвкушение всегда более значимо, чем сам факт наблюдения. И Максим Алексеевич терпеливо ждал наступления ночи, чтобы опробовать подарок сына к юбилею, который стоял на лоджии. Проведя рукой по гладкому металлу чёрного штатива, он подумал вслух:

– Сколько стоит интересно. Видать, дорогая техника…

Телескоп и впрямь стоил целое состояние. Впрочем, для его сына, успешного бизнесмена, не было столь разорительным. Сделать отцу подарок, о котором можно только мечтать, доставляло Никите немалое удовольствие.

Максим Алексеевич кинул ещё один взгляд на свой подарок и решил подождать ночи в библиотеке. Тишина и запахи старинных переплётов навевали воодушевление и значимость самого себя.

Впрочем, книги он редко читал. Иногда лишь протирая пыль с корешков фолиантов, вытащит толстенький томик, спустится со стремянки, сядет в любимое кресло перелистывая пожелтевшие страницы и рассматривая особенности типографского шрифта.

Коллекцию книг он начал собирать ещё в молодости. Случилось так, что, однажды будучи в командировке, попался ему редкий экземпляр. Посчастливилось ему приобрести совсем за недорого, томик Кастанеды, «Отдельная реальность», с личным автографом писателя. Продавец ещё напутствовал тогда, мол:

– Книга удачу приносит. Никому не продавай.

Так оно и случилось. С приобретением этой диковины жизнь его повернулась. Тут последовало и повышение по службе и движение вверх по карьерной лестнице. Удачный брак с дочерью видного государственного деятеля, причём исключительно по взаимной любви.

Одно только омрачило тогда Максима. Книга пропала или была украдена кем-то. С той поры он стал скупать редкие экземпляры, тайно ещё надеясь, что счастливая книга отыщется среди сотни других. С годами коллекция увеличивалась и хобби захватило его с головой. Обмены, продажи. Новые покупки и снова обмены и продажи. Ценность изданий сначала определялась на глазок, в основном по тиражу. Потом были куплены энциклопедии в которых указывались коллекционные экземпляры. А теперь, ко всему прочему, в интернете появилось куча сообществ и групп по искомой тематике и приобретение редких книг стало намного легче. Тут и аукционы были в помощь…

Приносили ему не раз похожие книги. Вроде даже с подлинной подписью, но «счастливой» книги так и не попалось. Тот экземпляр был с одной особенностью. Можно сказать – с браком. Во всём тексте отсутствовали точки над литерой «i». Позже он узнал, что все книги с дефектом были уничтожены и в продажу никогда не поступали. Лишь два экземпляра уцелели. Причём один из них, как раз с автографом писателя. Стало быть, у него тогда и был редчайший, просто уникальный по своей ценности, экземпляр. Цифры с шестью нулями, причём в «убитых енотах», будоражили сознание Максима. В голове тогда рисовался домик на берегу океана и беспечная жизнь до скончания дней.

Со временем поиски той книги превратились в манию. Впрочем, так, наверное, происходит с каждым коллекционером, когда цель, обозначенная однажды не подразумевает никаких препятствий на пути достижения её.

Болезнь жены тогда не была им замечена вовсе. Маниакальный поиск желаемой книги захватил его сознание. Цель была очень близка и вполне досягаема, так как искомый экземпляр таки всплыл в одной из библиотек. Книга ушла буквально из-под носа. За пятнадцать минут до визита Максима, её выкупил какой-то коллекционер из-за рубежа. Оформив поддельные документы, он вывез её за границу и след этой редкости теряется навсегда.

Нина уходила в тяжёлых муках. Неизлечимая болезнь высушила её ещё не старое тело. Он опомнился, но было уже поздно. Никакие деньги мира не могли тогда помочь его супруге. Он клял себя у постели умирающей жены, просил прощения и плакал. Казалось тогда, отдал бы всё на свете, лишь бы любимая Нина поправилась.

Умерла она ночью, когда Максим задремал у кровати больной. Очнулся от чувства безвозвратной потери и посмотрел на жену. Лицо, измученное страданиями, сначала разгладилось от морщин, затем уголки губ нарисовали подобие улыбки от облегчения. Через секунду черты лица вытянулись, сделались устрашающе-заострёнными, и улыбка превратилась в хищный оскал, полный ненависти и злобы. Он отшатнулся от увиденной картины и закричал. На шум прибежали медсёстры и дежурный врач. Лицо умершей жены стало обычным, словно ничего звериного не было несколько мгновений назад. Что это, игра разума или нечто другое?..

Десять лет уже прошло с той самой ночи. А Максим Алексеевич всё никак не мог забыть выражения лица своей жены в момент смерти. Нечто пугающее и устрашающее поселилось в его голове. Впрочем, больше ничего странного не произошло и со временем случай этот стал забываться и отдаляться всё дальше с количеством прожитых лет.

– Ты сам прочитал хоть одну книгу, из тех что продал или поменял? – спрашивал Сергей, родной брат Максима, в одной из редких встреч близких родственников.

– Нет, я книг не читаю. Мне не содержание важно, а их форма. Редкость и уникальность. Серёг, ты вот чем хвалиться вздумал? Тем, что начитанный такой? А можешь ли ты назвать мне десять названий типографских шрифтов? Нет? Вот и сиди, помалкивай. Каждому своё… – парировал Максим на выходку брата.

– Для тебя книги лишь товар. Вечно мотаешься по миру в поисках диковин. Дома совсем не бываешь. Жену пожалей, – отвечал Сергей, надеясь ещё, что младший брат наконец возьмётся за разум.

– Что плохого в том, что книги – товар? Их и пишут для того чтобы продать. И в магазинах бесплатно не раздают. Что тут такого, если пару книг я спасу от сдачи их в макулатуру и чуть-чуть подниму цену?

– Мы с тобой оба говорим по-русски, а такое ощущение – что на разных языках, – всё никак не унимался Сергей.

– Конечно, где уж нам – неграмотным. Книжек и газет не читаем, всё лишь жизнь устраиваем. А ты вспомни, когда у тебя дом сгорел, к кому ты прибежал за помощью? «Максимка, дай в долг ради бога…». Я с тебя хоть копейку назад потребовал? Дал столько, сколько попросил. И не в долг дал…

– Ты меня ещё деньгами попрекаешь? А ты вспомни, сколько вы по съёмным квартирам с Ниной мыкались, покуда я вас к себе не позвал. Посчитай, пять лет у нас жили и столовались у нас, и никто куском хлеба не попрекнул тогда. У тебя ведь все деньги на книги уходили, тесть на порог не пустил дочь родную с таким шалопаем как ты…

– Ладно, брат. Давай не будем старого поминать. У всех своя жизнь… – задумавшись о чём-то, пошёл на «мировую» Максим…

Воспоминания о прошлом всегда приходят под вечер. Видимо это то самое время, для того чтобы разобраться в своих мыслях и чувствах. Чтобы взвесить всё пережитое и дать всему соответствующую оценку. Так вот за нахлынувшими событиями из памяти, окно, задёрнутое тяжёлыми шторами, стало темнеть. Максим встал с любимого кресла держа в руке толстую книгу, подошёл в письменному столу и включил ночник. Зеленоватый тусклый свет наполнил библиотеку призрачными тенями. Казалось, что ожили старые книги и их авторы вот-вот войдут чтобы поприветствовать читателя. Вечер скатывался к ночи, поэтому пора осуществить задуманное. Телескоп на лоджии обещал незабываемое приключение в мире звёзд. Как очень давно, когда молодая влюблённая пара, гуляя всю ночь на пролёт под пение соловьёв и стрекот кузнечиков, созерцали тёмное полотно с тысячами маленьких огоньков. Когда вся жизнь впереди и на будущее столько планов. Жизнь неумолимо близится к закату. Лишь воспоминания о прожитом оставляют нестираемую тоску и боль, которая всегда приходит под вечер.

В доме напротив зажигались огоньки люстр и светильников. Люди возвращались с работы и службы, чтобы окунуться в домашний уют и отдохнуть перед грядущим днём. Короткая июньская ночь зажигала слабенькие точки звёзд. Редкие облачка плыли по вечернему небу, олицетворяя собой невесомость и первозданную прелесть. Прохладный пластик окуляра телескопа поднимал настроение. Покрутив рукоятку и добившись резкости, Максим Алексеевич повернул прибор к северу. У горизонта звёзд было гораздо больше, но засветка от уличных фонарей не давала ещё возможности дабы насладиться прелестями космоса и возможностями техники.

– Надо подождать ещё, когда совсем стемнеет, – вслух подумал Максим, отрываясь от окуляра.

Закурив сигарету, он мимоходом пробежался взглядом по освещённым окнам в доме, напротив. Что-то кольнуло в сознание, и периферийным зрением он заметил какой-то непонятный силуэт, мелькнувший в одном из окон. Пристальный, почти гипнотизирующий взгляд цеплял глубоко за душу. Взором поискав это окно, он почувствовал могильный холод, пробегающий по спине…

Прямо перед ним стояла его жена… В больничном халате и с бледным лицом… Жуткое заострённое в страшной гримасе лицо, совсем такое, какое ему почудилось через несколько секунд после её смерти… Хищная улыбка, словно звериный оскал, пробирала всё тело до костей… Зажмурившись на мгновение, Максим приоткрыл один глаз…

Ничего. Только свет окон соседнего дома приветливо подмигивал зажигающимися вновь, огоньками.

– Привидится же… – подумал он, сминая недокуренную сигарету в пепельнице.

Выйдя с балкона в комнату, он присел на диван:

– А ведь сегодня ровно десять лет прошло, – вспомнилось Максиму.

Звонок домофона прервал его хмурые мысли. Подойдя к двери, он снял трубку:

– Да…

– Максим Алексеевич?

– Допустим. А что вы хотели, – не скрывая раздражения, ответил он.

– Я знаю – вы интересовались одной книгой. Так вот, я могу вам помочь…

– Уходите прочь, я не имею дела с шарлатанами и мошенниками, – рявкнул он в трубку.

– Зря вы так, потом будете жалеть… – отвечал молодой мужской голос.

– Кому придётся пожалеть, так это тебе. Я сейчас вызову полицию, – почти крича, повесил трубку домофона.

«…Да нет, не может быть… Книга давно у анонимного коллекционера в Америке… Опять аферисты… И откуда только сведения собирают?..» – размышлял он, расхаживая взад и вперёд по коридору квартиры.

Телефон на столе завибрировал, экран засветился. На мессенджер пришло сообщение. Проведя пальцем по стеклу, он разблокировал телефон. Открыл входящее:

«Ваша книга у нас. В доказательство прикрепляем пару фоток страниц. Если всё ещё интересно, напишите ответ. Если Вы уже бросили поиски книги – забудьте про сообщение и наш визит» – говорилось в письме.

А ниже две фотографии страниц. На одной – часть эпилога, с характерными литерами «i», без точек над ними. Вторая фотка демонстрировала автограф крупным планом…

Одев очки, он движениями пальцев увеличил изображение. Сомнения нет. Всё сходится. Хотя может быть и обычной подделкой. Только он один мог опознать оригинал, ведь в своё время Максим Алексеевич изучил его до микрона, рассматривая под лупой каждую волосинку на бумаге. И одна, только ему одному известная особенность, о которой он умалчивал, могла выдать подлинность книги. А именно – несколько надрезов маникюрными ножницами по самому краю двадцать шестой страницы.

Телефон в руках снова завибрировал. С того же номера, словно кто-то читал его мысли, пришла фотка той самой станицы с характерными повреждениями по краю…

– Быть того не может, – присаживаясь на край стула, воскликнул Максим.

Мысли хаотично двигались в голове. Почти забытое чувство, когда за редким экземпляром сломя голову бросаешься на другой конец города, или на другую сторону страны, всколыхнулось где-то в подсознание и защемило…

Телефон завибрировал снова. На этот раз был входящий звонок со знакомого уже номера.

– Алло…

– Вы ещё недостаточно убеждены, Максим Алексеич, – вопрошала трубка голосом молодого человека.

– Откуда у вас эта книга? И откуда вы знаете мой номер?

– Слишком много вопросов. Во-первых, это не телефонный разговор. Во-вторых, можете назначить место и время встречи, удобное для Вас. Можете взять или пригласить одного человека, если опасаетесь. Только не обращайтесь в правоохранительные органы – ничего хорошего вы не добьётесь. А ОНА так и будет являться к Вам, пока вы не вернёте свою книгу.

– Кто, «Она»? – с волнением в голосе, спросил Максим.

– Ваша супруга, десять лет назад умершая в страшных мучениях. Только вернув себе редкую книгу, Вы получите моральное и физическое успокоение. А жена ваша обретёт покой на небесах и не станет являться в кошмарных видениях…

– Откуда вы всё это знаете? Что вообще происходит? – начиная волноваться всерьёз, спросил он.

Размышляя об услышанном, вдруг у него в голове возник ещё один вопрос:

– А какую цену вы назначите за книгу?

– Нас вовсе не интересуют деньги. Но у вас есть то, что Вы можете дать взамен.

– Что вас интересует, – холодея от явившихся мыслей в голове, почти шёпотом ответил, – Вам нужна моя душа?..

Где-то далеко по ту сторону трубки, женский голосок хихикнул и смолк. Затем тот же мужской молодой голос произнёс:

– Неужели Вы, Максим Алексеевич, всерьёз считаете свою душу таким ценным товаром. Могу Вас успокоить и разочаровать, в том числе. Ваша душа не стоит ржавой гайки от велосипеда. И никто не купит вашу мелочную душонку, даже если Вы сами готовы за неё приплатить. Нас интересует вся ваша коллекция или хотя бы часть её. Поверьте, мы сможем договориться.

– Хорошо. Завтра в девять утра.

– А где, позвольте полюбопытствовать…

– У меня дома. Со мной будет мой… – Максим запнулся на секунду, затем исправился, – Один знакомый человек…

– Вот и чудненько, -послышалось на том конце, – Всех благ Вам. До завтра…

Трубка замолчала, издавая короткие гудки. Ещё с минуту Максим смотрел на телефон, приводя в порядок ураган мыслей, затем положил аппарат на тумбочку и собрался выйти на балкон покурить. Словно вспомнив что-то, он остановился на полпути.

Бочком продвигаясь вдоль стены комнаты, слегка отодвину тяжёлую сторону и взглянул на окно дома, напротив. Чёрное стекло не показывало никаких кошмаров. Медленными шагами, словно опасаясь потревожить темноту окна, Максим вышел на лоджию. Достал сигарету и закурил. Вдыхая табачный дым, искоса поглядывал на тёмное окно, он изредка переводил взгляд на телескоп. Прибор уже не интересовал его. В голове крутились совсем другие мысли и созерцание ночных светил никак не входило в его новы планы. Где-то глубоко внутри в нём просыпался азартный собиратель диковин и редкостей, готовый бросить всё ради желаемого экземпляра.

В очередной раз переводя мимолётный взгляд на окна, он почувствовал, как затряслись все поджилки…

Женщина, очень похожая на его покойную жену, посмотрела прямо на него и злобно оскалив рот, сверкнула красными глазами. Затем ребром ладони повела возле своей шеи и указательным пальцем другой руки показала не него…

Трясясь от озноба, Максим пятился с балкона. Задёрнул тяжёлую занавеску, он почти бегом бросился на кухню. Сам того не понимая, открыл полку и схватил большой кухонный нож.

– О, боже!.. Что со мной происходит, – чуть не плача проговорил он.

Чуть успокоившись, отложил «оружие» в сторону. Открыл дверцу холодильника. Достал початую бутылку коньяка и налил содержимое в стакан.

– С ума схожу, не иначе…

Спиртное приятно согревало и успокаивало. Наконец придя в себя, он подошёл к тумбочке в коридоре, взял телефон и стал искать нужный номер.

– Серёга, привет. Извини что так поздно.

– Максим, ты на время посмотри, – отвечал сонный голос брата.

– Поверь, я не просто так тебе звоню в это поздний час. Нужна твоя помощь. Это очень важно…

– Ладно, давай кратко и по сути. Я потом сам решу – важно или нет…

Максим, сбиваясь и путаясь, рассказал брату о телефонном звонке и о книге. О видениях в окне всё же решил не упоминать. Он думал, что Сергея долго придётся уговаривать или вообще тот откажется принимать участие в этой афере. Но к великому его удивлению, брат спокойно дослушал до конца и ответил:

– Хорошо, Макс. Завтра к девяти утра я подъеду. У тебя всё?..

– Да… – не веря своим ушам, ответил Максим.

– Тогда спокойной ночи…

– Спокойной… – ответил он коротким гудкам в телефоне.