Читать книгу Избранные стихи и проза - - Страница 29

Снег идёт… Какой же он пушистый!

Все берёзы в жгучем серебре.

Снег идёт. И воздух чистый-чистый

Здесь вот – на Афонтовой горе.

Сколько здесь проложено тропинок,

Спето песен – вечно им витать, —

Что снежинок – маленьких пушинок —

Не хватило б, если сосчитать!

Снег идёт и на ресницах тает,

Умывая алую зарю.

Снег идёт. Тропинки заметает…

Только я их снова проторю.