Читать книгу Прощай, деревня - - Страница 11

Мне о войне писать не хочется,

И мне война, не мать родна,

В крови, в грязи ее высочество,

Любовь честнее, чем она.

Тут чувство вечное, солидное-

В тонах пастельных акварель.

И тема модная, элитная —

Цветы, венчание, постель.

А у войны лицо не женское,

Пишу, и оторопь берёт:

Она, как дура деревенская,

В твой дом без приглашенья прёт.

И бог застыл парализованный,

С гримасой ужаса в глазах,

Молясь, чтоб мир цивилизованный

Успел нажать на тормоза.