Читать книгу Вихри Даат. Стихофрения - - Страница 11

 Я о Любви, опять, иль снова,

 Но не о той, что на шелках,

 Средь мига страсти, то не ново..

 Я о любви на небесах.

 О той, что тихой льётся песней,

 Чрез сердца кованый сосуд,

 Которой в теле очень тесно,

 Её и ждут, её зовут.

 Хочу о ней, универсальной,

 Где есть венец и сама жизнь,

 Не о тоскливой, не о печальной,

 А той, что среди бури – тишь.

 Той, что владеет матери руками

 И нежным взглядом старого отца,

 Которая не жалит ядом,

 А тихо умиляется, слегка…

 Которая любуется украдкой,

 За тихо заплетаемой косой,

 И не является отравой,

 А лишь священною небесною росой.

 Которая боготворит мужскую силу,

 Которая травЫ зазря не мнёт…

 Ах, если б мне её осилить,

 Пусть у меня немного поживёт.

 Но нет, не тлеет огонёчек,

 Совсем давно в ночи погас,

 В молитве ночь, любимый человечек,

 Быть может и она коснётся нас.