Читать книгу Поэзия души - - Страница 14

Садился за стол Бенедиктов

И вновь, окропляя листы,

Писал упоённо, сердито,

Как будто бы красил холсты.

И змеями юркими, мысли

Из сердца вползали в стихи.

Не строго он к ним относился

Прощая, как Ной за грехи,

За то, что в них проза плескалась,

В мир рифм совершая прорыв.

А сердце болело, казалось

Сосёт его страшный нарыв.

И билось оно, словно птица,

Как слово, порой, между строк,

Готовое кровью залиться.

И в пальцах дрожало перо.

Но он не вставал… Бенедиктов,

Упрямо марая листы,

Писал упоённо, сердито,

Как будто бы красил холсты.