Читать книгу Фермата - - Страница 29

Нью-Йорк —

сколько всего для меня в этом слове!

Чёрный силуэт Эмпайр-Стейт-Билдинга,

мазут Гудзона,

оазис Централ Парка,

свежесть Манхэттена.

Жёлтые кэбы несутся под дождём,

клаксоны играют джаз,

одеяло зонтов накрывает город.

Сумерки сменяются тьмой,

сияющей электрическим светом,

и Бродвей начинает свой праздник.

В метро читают вечерние газеты,

горожане, как воздух, растворяются

по спальным районам,

а холодная, жестяная архитектура домов

теперь служит лишь тем,

кто никому не служит

и без работы слоняется по этим улицам

в поисках новых слов для новых сценариев

и для новых пьес,

и все реплики здесь – шрифтом Courier,

и вся жизнь стучит мизансценой

по избалованным клавишам

в каком-нибудь вечном кафе

с вечным негром, набитым стандартами,

которые мы с вами слышим впервые,

потому что Нью-Йорк далёк от нас

и хорош лишь тем, что мечта всегда слаще.

И приятно мне знать,

что, пока я сплю,

Нью-Йорк живёт полной жизнью,

и не спит Бруклин,

и не спит Бронкс,

и не спит Манхэттен.