Читать книгу Поэтом быть… Стихи… - - Страница 47

Она ушла в одно оранжевое утро…

Прошло семь лет… В грудине злобствует тоска.

Хотел взглянуть на это философски, мудро,

Но бьёт отчаянье… Словно дуло у виска…

А в спальне душу рвут те розовые шлёпки,

Халатик шёлковый в шкафу сознанье бьёт.

И в ванной также ждёт Её зубная щётка,

Да только зря… Хозяйка больше не придёт…

Её не стало в то оранжевое утро…

Писать семь лет про это было как табу.

Но не забыть мне губы цвета перламутра.

Они контрастом были в розовом гробу…