Читать книгу Декадентский эпиграф ко всему - - Страница 10

Маяковский утер святой пот

Свой! Оглянулся на мир и вот,

Он, раскрыт, как рубаха трупа,

Сочленением ребер, созвучием сердца звука!

Стук окончен и не зовет в дорогу,

Стул прикручен холодной дланью к полу;

Над протянутой вверх головой повисла глазастая лампа,

Как исхитриться, чтоб там, вместо лампы моя голова поникла как рампа?

В театре глухом....