Читать книгу Восьмое чудо света - - Страница 4

Пуста, как марципан без яблок,

как жаркий летний суховей,

свободна, словно путник-странник

в безлюдной памяти своей.

И тишины безукоризнен,

протяжный жгучий ветерок,

что нежит бабочек послушно

и треплет листьями порог.

Пуста, в пустой веранде дома,

с лихвой растратив свои  дни,

во мне нет мыслей, нету слова

и все желания – пусты.

Что ж, сиротливо без надрыва,

прольётся тёплая слеза,

о том, что не было и было,

что отдавала и брала.