Читать книгу В воздухе веет шафран. Стихи - - Страница 2

«Это стихи?» – спросили вы,

Спросили ласково и кротко,

Держа в руках облом свечи, черновики, перо, намётки.

«Это стихи? Они о ком?»,

Спросили вы, будто ребёнок,

С ребячьей живостью в глазах, забавно радостный

мальчонок.

«О, да, стихи», – сказала я,

(Лицо моё не побледнело),

Они видали много фраз,

Но вот дошли и до предела…

– Они о вас,

О вашей доброте и силе,

О том, что сделали для нас,

О том, как вас все полюбили.

Но вот беда,

Писать я вовсе не умею,

Дурны, наверняка, мои слова,

Хоть и душой кривить я не посмею…

– Дурны?

Так пусть! И что с нас будет?

Пускай гласит честной народ,

Сидят на подмастерьях люди,

И каждый слово пустит в ход.

Я не судья, судить не стану,

Скажу одно – мне всё же интересен

Ваш слог, манера и перо.

Люблю словарный пополнять запас,

Да и не скрою, без прикрас,

Не чужд мне юности проказ.

Ну, полно, здесь, сейчас…

В вас виден свет души,

Плевать на «фонетические меры»,

Хочу читать ваши стихи,

И до того, чтоб солнце на закате село,

Они дороже мне,

Чем всё накопленное до предела.

Слова раздались в тишине,

Как гром на ясном небосводе,

И заблестели их глаза,

Свеча качнулась на комоде.

Пустились в пляс,

В саду цвела сирень,

Вдали промчались кони,

Стоял погожий майский день,

Любовь жила в их доме.