Читать книгу О наболевшем - - Страница 3

По что тебе моя рубаха,

Она дырява и грязна.

Не так чиста, как у манаха,

До дыр затёртая она.

Её нашу уже с рожденья,

Как Бог меня на свет пустил.

С рубахой этой я на свете,

Потратил уж не мало сил.

Её так редко я стираю,

Да и совсем не берегу.

Обычно сяду где то с краю,

Нет не в реке на берегу.

В неё плевали очень мало,

Спасибо Ангелу стерёг.

Ну а на что мне сил хватало,

Лотал её я и берёг.

А в детстве белою козалась,

Она как облако была.

По юности так истрепалась,

Такие видела дела.

И вот дырявая за 30,

Её мне хочется отмыть.

Да только вот не знаю как мне,

С большым петном на сердце быть.

Уж я и так с ним я и эток,

Пятно на месте, ни куда.

Наверное с пятном мне этим

Ходить до страшного суда.

Дорогой солдат.

Мы знаем как тяжело в окопах.