Читать книгу Не мой мастер - - Страница 20

Я читаю письма, вот мой ящик.

В основном сама себе пишу.

Это одиночества приказчик,

Это я сама себя лечу.

И не то чтобы скучаю, но тоскливо,

Когда день ушёл и сил уж нет.

Думала бежать к тебе счастливой,

А тебя всё так же нет и нет.

Сказки говорят и были,

Только бы надежда вдалеке.

Я лишь улыбаюсь по-чеширски

С лёгкой паутинкой на лице.

Что мне старость? Что её бояться?

Это лишь людская суета:

С головою в омуты бросаться,

Седину увидев на висках.

Лишь теперь я ярко крашу губы,

Лишь теперь держу я спину прямо;

Девичья стыдливость, как и юность,

С корабля ушли без шума, гама.

Может быть, и мудрость подоспела,

Но кому теперь она нужна?

Если отвечаю на все письма,

Не подруга никому и не жена.

Кровь бежит не так уж быстро в венах,

От любви я больше не горю.

Радуюсь, что сердце отболело,

Тайную надежду всё ж храню.

Может быть, хотя б перед закатом

Мою долю счастье посетит,

Словно жаркой ночью звездопадом,

Словно ураган, метеорит.