Читать книгу Стихийное бедствие - - Страница 43

Все пятнадцать, которые были,

Все стоят.

Потускнев от трёхлетней пыли,

Место в памяти моей сторожат.

Все пятнадцать уже без цвета,

Все как седы.

Мне тебя не хватает в лето,

А им – воды.

Все пятнадцать погибнут, если

Я их полью.

Также я, если снова вместе,

От чувств сгорю.

Все пятнадцать навек застыли,

Их не спасти.

Все пятнадцать с водой простились,

И ты простись…