Читать книгу Стихийное бедствие - - Страница 9

Никакой любви,

Милый мой.

Врут календари,

И прогноз

Тоже врёт с утра,

Что мороз

Заберёт с собой

Мою грусть.

Он на деле, как и ты –

пуст.

Он на деле, как и ты –

прост.

Он на деле, как и ты –

лгун.

А любовь твоя –

Ржавый гвоздь,

Вставший посреди моих струн.

Песнь моей души –

В прах.

Растворяет твой металл

Кровь.

Я мечтаю о твоих снах:

Не вставать на чужой

Зов,

И не ждать, чтобы кто-то звал.

От будильника на шесть

Подъём.

Одна кружка и один чай.

Всё.