Читать книгу «Как-то так…» - - Страница 45

Он ей писал стихи в тюрьме.

Она страдала, но любила…

Покуда просто не забыла

Его горящий взгляд во тьме.

Стихи его пылали страстью,

Потом тоской угасших сил;

Уже он чуда не просил,

Смирился с тяготой несчастья.

Их небо, словно пеленой,

Заволокло свинцовой тучей,

Хоть призрак встречи неминучей

Ещё маячил за стеной.

А годы шли, стирались грани,

Оставив лишь тупую боль,

Убив желанье быть собой,

Лишь бередя случайно память.

Но час настал, пересеклись

Поблёкших взглядов без надежды

Пути, что светлы были прежде.

А нужно ль? На исходе жизнь…