Читать книгу Избранное - - Страница 16

По настилу таёжного мха

скорым шагом я вышел – к поморью.

Сталь морская не знает греха.

Сеет дождь по лесному подворью.

За осокой на чёрном бревне

папироской сырою балуюсь.

От черники все пальцы вчерне.

Чайка вскрикнула на валуне.

Я ещё и люблю, и волнуюсь…

Осока по пояс. Болотная хлябь.

Осеннего неба холщовая рябь

распорота острым лучом до конца

и сразу зашита иглой из свинца.

Ещё с полминуты мы видим стежки,

чуть розовы их бахрома, гребешки,

но так молода, верно, ткань в небесах,

что шрам заживает у нас на глазах.

Не то наше сердце и наша душа:

не пользуя нить и иголку,

они выздоравливают не спеша,

их раны открыты подолгу.