Читать книгу Птица - - Страница 8

Ты спросишь меня: «О чем грустят капли,

Плавно бегущие по стеклу?»

Наверно, о том же, о чем грустят люди,

Мечтая прижаться к родному крылу.

За масками лица скрывая годами,

Себя мы теряем в потоке людском,

А дома, снимая, тихонько рыдаем,

Весь мир ненавидя за это тайком.

О, сколько в нас боли, ее не измерить

Ни духом, ни сердцем, ни даже умом!

А сколько в нас злости, ее не разгонят

Ни вера, ни правда, ни даже тепло…

И рвутся на части и сердце, и мысли,

Душа замирает в смятении немом,

А крик одинокий звучит, словно выстрел,

В пустом человеке, от горя больном.

В пустом человеке души не осталось –

Остались упреки, обиды и боль!

В пустом человеке мечта потерялась,

Которая раньше звала за собой.

Ты спросишь меня: «О чем грустят капли,

Струйкой бегущие по стеклу?»

Наверно, о том, как теряются люди

В своих отражениях и мире пустом.