Читать книгу Цап-царап, или Оборотни для Маши - - Страница 17

Выхожу в коридор, иду мимо комнаты Тамары.

– Я вчера прождала тебя до ночи, – долетает ее голос в приоткрытую дверь. – И с утра тебя не застала тоже. Уж думала не вернёшься. Объяснишь, может?

Навостряю уши.

– Что объяснять? – его спокойный уверенный голос. – Вчера ты отдыхала с подругами. Я не стал мешать.

– Ты не мешал.

– Тамара, в чем проблема?

Натуральная семейная сцена. Где муж-изменщик.

Он бы давно мог уйти, он бы сразу мог поселиться в гостинице…

Не удержавшись, заглядываю в шёлку.

Она стоит рядом с ним, руки положила ему на плечи. Заглядывает ему в глаза.

Качаю головой.

Нельзя ведь так навязываться. Бабушка-соседка не раз говорила, что мудрость женщины в том, чтобы лишних вопросов не задавать.

Своим поведением заставить мужчину забеспокоиться. И самому все рассказать.

Где был, с кем пил.

Хихикнув в ладошку, тороплюсь на кухню.

По Савве и не скажешь, что он пьет, конечно. А если даже – то наверняка крепкий элитный алкоголь. Из грубого мужского бокала, как в фильмах, и со льдом.

Повязываю розовый Тамарин фартук на пояс. Роюсь в холодильнике, достаю продукты.

По воскресеньям всегда варю борщ.

Машинка мерно гудит, отжимает белье, завершает цикл.

Тянусь к старенькому магнитофону на холодильнике и включаю радио. Мою овощи.

Кухня у нас уютная, с новой техникой, и даже после ремонта магнитофон не выкинули, я упросила оставить.

Хотя, он портит весь вид, мы будто в прошлом веке живём – бурчала Тамара.

Ничего. На кухне пропадаю лишь я, так что Тамара переживет.

Чищу овощи, режу. Вздрагиваю и сжимаю нож, когда за спиной звучит вкрадчивый вопрос:

– Вошла во вкус, Маша? Ночью я, утром уже другой мужчина. А если бы я дверь открыл на две минуты позже? Застукал бы. Как ты отдаёшься ему в подъезде. Прямо у стены.

Он резко вжимает меня животом в стол, наваливается своим телом.

– Не подходи, – пискнув, поворачиваю голову. Между нашими лицами ставлю нож, с которого бежит темный сок.

Свекла.

Он смотрит на лезвие.

Я дрожу.

Кажется, что это не свекла вовсе.

Из глубины квартиры долетает голос Тамары. Она просит переключить волну, ей, как обычно, не нравится моя музыка.

Устаревшие попсовые песенки – она их не любит.

Мы стоим вплотную, тяжело дышим. Он вжимается в меня бедрами, и я ощущаю эрекцию. Вспоминаю, как несколько часов назад неумело облизывала его член, и сама становлюсь похожа на свеклу, кажется, даже мое отражение в его расширенных зрачках – багровое, смущённое, я в ауре стыда.

– Убери нож, Маша, – говорит он хрипло. – И на будущее. Если не сможешь оружием воспользоваться – на человека его не наставляй.

Одним неуловимым движением он выкручивает мою руку. Взвизгнув, роняю нож.

Савва толкает меня на стол, грудью вляпываюсь в горку проклятой свеклы.

– Поняла?

– Да.

Ноги подкашиваются. Его дыхание опаляет щеку. Его рука забирается под резинку пижамных брючек.

Всхлипываю.

Он трогает меня, поверх трусиков. Трет пальцами влажную ткань.

Я хотела держаться подальше. Но с моим телом что-то невероятное творится, выгибаюсь в пояснице от его касаний, промежностью вжимаюсь в его ладонь.

Он хочет со мной что-то плохое сделать. Отдать ягуару.

От этой мысли встряхиваюсь, грудью размазываю свеклу по столу и вырываюсь. Оборачиваюсь и со всей силы измазанной рукой влепляю ему пощечину.