Читать книгу Цена моей одержимости - - Страница 5

Алиса, наше время 

После встречи с Тимуром… Андреевичем хочется часами стоять под душем и тереть себя мочалкой до покрасневшей кожи. Чтобы смыть с себя его запах, который словно въелся внутрь.

Как серная кислота. Медленно убивающая и приносящая огромные страдания. Как пытка.

Даже в собственной машине в себя прийти не могу. До сих пор трясёт от его дерзкого, наглого предложения. Обхватываю себя руками за плечи и пытаюсь выровнять дыхание. Найти другой выход. Спасти нашу семью, не идя на такие огромные жертвы.

Я не могу стать его игрушкой. Не могу! Но, черт возьми, где мне взять денег, чтобы мы все не потеряли? Кто кроме Тимура согласиться помочь отцу?

Никто! Ни один его влиятельный «друг» не станет связываться с утопающим. Тем более оставшимся без денег.

Откидываюсь на спинку сиденья, чуть ли не плача от отчаяния. Я ничего не придумала. В голове сплошной сумбур.

Ещё раз, бросив напряженный взгляд на офис Тимура, завожу мотор и выезжаю с парковки. Пора возвращаться домой и разочаровывать родителей. Воронцов нам ничем не поможет.

Нужно искать альтернативу. И как можно скорее. Кредиторы способны нагрянуть в любой момент.

Дорога занимает минут двадцать. Оставляю машину Сергею, чтобы загнал ее в гараж. Захожу в особняк, кидая ключи от машины на столик. Настраиваюсь для неприятного разговора. Прокручиваю его в голове.

– Алиса, ты уже вернулась? – от неожиданности подпрыгиваю на месте, схватившись за сердце. – Как покаталась?

– Чудесно, – натягиваю на лицо искусственную улыбку, она не должна знать про финансовое положение отца. – Ты с фитнеса?

Нужно ее чем-то отвлечь. Иначе начнет расспрашивать, куда я ездила. Изменилось ли что-то спустя пять лет? Наврать не получится, так как ничего не видела.

Мама не переживет такого удара. Поэтому мы решили ей ничего не говорить.

– Конечно, – довольно улыбается, покрутившись вокруг своей оси. – Такое совершенное тело нужно всегда держать в тонусе, – шлепает себя по ягодице.

– Мама, – театрально закатываю глаза, смеясь над ее выходкой.

Марина Задорожная, моя любимая мамочка, и, правда, очень красивая, эффектная женщина. Светло-русые волосы до плеч, темно-карие глаза, стройная фигурка. Внешностью я пошла в нее.

Нас даже иногда сестрами называют, чего мы не опровергаем.

– Тебя, кстати, отец ждет в кабинете. Весь взволнован, словно скоро ему вручат очередную премию, – говорит из гостиной.

– Тогда пойду к нему, – сглатываю застрявший ком в горле.

Паника вновь берет власть над телом и разумом. Я боюсь встретиться с отцом, боюсь ему сказать, что все надежды напрасные.

Ноги становятся ватными. Не двигаются. Ладони потеют. По позвоночнику бежит мерзкий холодок.

Папа на меня так рассчитывал. Думал, что Тимур нам поможет. А он… он предложил лечь под него, чтобы долг закрыть.

– Проходи, дочка, – уставший голос отца режет по сердцу словно вилка по стеклу. – Ну как? Удалось поговорить с Тимуром?

Сажусь на диван, сцепив руки в «замок». Трясет. Голова раскалывается. В его глаза, горящие надеждой, смотреть не могу. Сердце в груди щемит. Невыносимо больно.

– Его… не было в офисе, – в горле пересыхает. Вру и не краснею. – Сказали, что он будет завтра вечером. И то не факт.

Отец сразу поникает. Серо-голубые глаза потухают, становясь совсем безжизненными. Плечи опускаются. Он становится похожим на призрака.

Михаил Задорожный не должен быть таким. В нем не может потухнуть сила духа, заставляющая всегда двигаться вперед. Черт возьми, я не оставлю его в таком состоянии. Что-нибудь придумаю.

– Воронцов был моей последней надеждой, – еле слышно. Как будто на последнем издыхании. – Он же не последний человек в городе. Многих подмял под себя. У него хватка…

Не выдерживаю. Бросаюсь к отцу, крепко его обнимая. Утыкаюсь носом ему в затылок, с трудом сдерживая слезы. Он замирает на месте. Хлопает меня по рукам, явно уже думая обо всем плохом.

Что у нас ничего не выйдет. Что все полетит в тартарары.

– Завтра… я еще раз попробую сходить к Тимуру, – все обязательно наладится. – Просижу под дверьми его кабинета хоть весь день, но добьюсь аудиенции у мистера Воронцова.

– Спасибо, дочка, – папа выпутывается из моих объятий и садится за массивный стол. – Отдохни, милая. Увидимся за ужином.

– Только не задерживайся, иначе съем твою порцию, – пытаюсь его подбодрить, на что получаю кривую улыбку.

Ну, хоть немного повеселел.

Выхожу из кабинета. Поднимаюсь по винтовой лестнице на второй этаж. В комнате сбрасываю с себя одежду и нижнее белье и отправляюсь в душ. Расслабляюсь под горячими струями воды. Смываю с себя все посторонние запахи. Особенно Тимура.

Вот бы еще из головы его образ вытащить. Стереть кнопкой «Delete». Избавиться от воспоминаний нашего общего прошлого.

Да только мазохистские наклонности дают о себе знать, когда, закутавшись в халат, я беру в руки планшет и удобно устраиваюсь на кровати. Ввожу в поисковике «Тимур Воронцов». Всплывает много ссылок его автобиографии. Открытие торгового центра, жилого комплекса, парковки.

Разочарованно вздыхаю. Ничего интересного. Одна сплошная работа.

Жму на вкладку «Фото». Замираю. Офигеваю. Выпадаю в осадок.

Да, тут есть на что посмотреть. Точнее на кого.

Нажимаю на фотографию, перехожу по ссылке и начинаю вчитываться в текст. Пишут, что Воронцов Тимур Андреевич приехал на благотворительный вечер вместе с красавицей-блогершей, которая очень популярна в Инстаграме.

От такой новости глаза закатываю. Каждая вторая себя блогером мнит.

Листаю дальше. До их совместного снимка на балконе.

Внутри все переворачивается, когда вижу, как Тимур обнимает эту длинноволосую брюнетку в синем платье в пол. По-собственнически. Глядя с вожделением.

Словно для него никого вокруг не существует. Лишь эта барби с перекаченными губами.

Внутри что-то больно скребется. Какое-то странное чувство все смертоносной отравой наполняет.

Смотрю на них и нервно сжимаю корпус планшета. Сейчас в щепки его превращу.

Злюсь. Завидую им. В глубине души мечтая оказаться на месте блогерши. Быть там с Тимуром.

Боже! Неужели я ревную? Да нет! Ну нафиг! Наши дорожки уже давно разошлись. У каждого своя жизнь.

«Будешь моей личной игрушкой».

Его слова яркой неоновой вывеской вспыхивают в мозгу.

– Вот же козел! – ору на всю комнату, откидывая от себя планшет.

Мерзавец! У него вон баба есть. Тогда какого хрена мне предложил его подстилкой стать? Одной мало? Урод! Сволочь! Как был бабником так и остался.

Ненавижу!

Закипаю как чайник. Того и гляди взорвусь как сотни лет спящий вулкан.

Нет, я не поеду к нему в гостиницу! Не дождется!

Только почему мне так интересно становится, как доехать до «Версаля»?