Читать книгу В музее убитых иллюзий - - Страница 10

Стихи выпрыгивают из трагедий,

Набитые, как мячики.

За что тебе это, леди?!

За что эти гадкие мальчики?!

Трагедии сии – маленькие,

О них рассказывать стыдно.

Предвидишь насмешки маменькины,

Которые так обидны…

И прячешь стихи в коробку,

Чтобы никто не нашёл вдруг.

Стрижёшь непослушную чёлку…

А может, оценит твой новый друг.

Рыдаешь и куришь украдкой…

Опять сублимируешь вечное.

"Да, мамочка, всё в порядке!

Конечно, мама, конечно!"