Читать книгу В моем космосе. Стихи - - Страница 31

Напрасно вечер,

И эта ночь напрасна,

И губы кажутся, как плечи,

И грубость кажется, как ласка.

Напрасно лампа,

Мне этот свет не нужен,

Мне мягче сумрака зашторенных окон

Постели одеяла не застелют.

Твой контур вмятый на постели

Четвёртый день.

Забыл я сон.

Напрасно вечер,

Ты ничего не скажешь,

Ты не найдёшь ответов, как и день.

И что мне делать, если красно-ясно

Мне подчинить придётся вашему исходу

Дня солнечного в ночь и ночи в день.

Февраль.

Уж год один февраль.

Мне вьюги шепчут,

Меня любови учат.

Я думал было привыкать,

Но память сердца ранит знать,

Что мне февраль совсем не нужен.

Напрасно начал я писать —

Мой стих нескладен, простодушен.

Не получилось мне сказать,

Как кафель кухни греет ноги,

Когда идёшь стихи писать,

Оставив стыть вчерашний кофе.

Не вышло – всё вина – напрасно.

Напрасно – старое, забытое, оно

Нас всех одолевает, как вино,

Доставшееся ночью, с боем,

Холодное, приятное, легко

И выпито, и не даёт покоя.

Разучим, например,

Мы новый вальс-бостон.

Кто будет слушать?

Видите – напрасно…

Пожарите омлет, и съели, и смотрите кино,

Кино, омлет – конечно же, прекрасно…

Но вот от этих глаз, с тобой

Скучающих, не знающих, что делать,

Ты самолюбия повёл веретено,

Достал из живота наточенные стрелы,

Сказал: «Иди». Напрасно? Всё равно.

Иди, февраль.

Идёт.

Снегами пачкая порог, как будто мелом.